Читать книгу Secretos a golpes - Susana R. Miguélez - Страница 6

CAPÍTULO UNO

ASÍ ERA ELLA

El plató era un sitio extraño. Lauro había elegido para la ocasión uno de los trajes que más le gustaban a Marisol: gris marengo, con la camisa azul claro y la corbata oscura. «Es un gran disfraz, hijo. Dice de ti exactamente lo contrario de lo que tú eres, es encorsetado, clásico, aburrido y correcto. Resulta perfecto para el gran público y reserva al Lauro de verdad para los ojos en los que podemos confiar», solía decirle cuando se ponía ese tipo de ropa. Habitualmente vestía de manera mucho más informal. Para trabajar en el salón usaba el uniforme de la empresa y, en su círculo más íntimo y en los ratos de ocio, prefería un buen vaquero recién planchado, una camisa de colores vivos y calzado a juego. Tenía docenas de pares de zapatos, eran su debilidad. Botas verdes, rojas, azules, doradas, violetas, mocasines marrones, negros, grises, amarillos… ¿por qué los zapatos divertidos y alegres eran patrimonio exclusivo de los pies femeninos? Lauro luchaba contra esa norma, igual que llevaba haciendo toda su vida contra otras muchas, escritas y no escritas, abiertamente o de manera solapada. Toda su existencia había sido una lucha. Una lucha que sin Marisol seguramente habría terminado mucho antes y de peor manera.

La luz de los focos le molestaba en los ojos, pero evitó frotárselos por miedo a emborronar la pintura. El maquillaje televisivo le convertía en algo parecido a un muñeco de cera; tanta pintura en la cara y laca en el cabello hacían que se sintiera incómodo. Si Marisol le hubiese peinado no notaría el pelo como si llevase puesto el casco de la motocicleta, se sentiría de verdad Lauro Promesas. Si se hubiese puesto una de sus camisas informales estaría más cómodo y se vería auténtico, pero cuando se trataba de negocios había que olvidarse de uno mismo y caracterizarse para posar en el escaparate. Aunque esta vez ya podía decirlo todo. Ya no necesitaba callarse. Si Marisol estuviera, contaría lo de siempre, se ceñiría al guion. Pero ya no estaba. Ahora solo quedaban las cicatrices en carne propia y las cenizas de ella. Y las otras vidas. Y los recuerdos. Los recuerdos.

El encargado de plató terminó de aleccionar al público: «aplaudan con entusiasmo, no interrumpan al entrevistado, no traten de salir en el plano haciendo aspavientos para llamar la atención, sean naturales, escondan los botellines de agua detrás de ustedes, se les indicarán las pausas para ir al lavabo…». Aquel hombrecillo delgado y amarillento parecía un muñeco de esos que llevan oculto un disco en las tripas, uno de esos que cada vez que se les aprieta la nariz dicen la misma frase. Las viejas muñecas de Cory lloriqueaban «Mamá», o «Hazme mimitos». El saltimbanqui que manejaba al público debía recitar el mismo salmo continuamente: «aplaudan con entusiasmo, no interrumpan…» Un rosario de recomendaciones que seguramente repetía a diario varias veces y en el mismo orden, una letanía que salía de su fingida sonrisa como si fuera un disco rayado, ofendiendo al oído igual que su camisa de ridículas piezas de ajedrez azul eléctrico ofendía a la vista y al buen gusto. Miró el pelo escaso de aquel hombre, mal teñido con un tinte oxidante que en él tenía el efecto de hacer refulgir sus canas en lugar de camuflarlas. «Cuánto bien te habría hecho Marisol si la hubieras conocido», pensó Lauro.

Se dejó conducir al sillón en el que había de sentarse. El presentador, un periodista del corazón sobradamente conocido, tenía todas las preguntas en la mano y algunas en la manga. Quería saber más de lo que hasta ahora se había sabido acerca de Marisol Promesas, destripar el mito y, a ser posible, encontrar algunas miserias desconocidas de tan misterioso personaje. Lauro estaba preparado para eso y para mucho más. Nada de lo que aquel patán con aires de periodista serio pudiese preguntar le iba a sorprender. La exclusiva, esta vez, no estaba en la chistera del entrevistador. «Se te van a caer los calzoncillos al suelo, majete», pensó Lauro mientras le colocaban el micrófono en la solapa y la petaca en el cinturón, oculta por el faldón de la chaqueta.

El corazón le latía a galope tendido; le ponían nervioso las cámaras. Solamente hacía cuatro meses desde que la contagiosa serenidad de Marisol se había apagado, ciento veinte días desde que no podía refugiarse en su pecho para beneficiarse de ese don que ella tenía y que había salvado la vida de tantas personas. Todas esas vidas fueron su lucha y su preocupación hasta el último momento, comenzando por él mismo y terminando por la última de sus aprendizas. Pero para entonces el mito de la empresaria Marisol Promesas había tomado unas dimensiones monstruosas que ella no deseaba y que solamente sirvieron para complicar las cosas. La televisión fue la que puso en peligro a Marisol y a la misión que la vida le había encomendado. En un acto de justicia poética la televisión iba a ser, sin quererlo, el medio que iba a restablecer el orden de las cosas. Los periodistas del circo, la carne y la mentira, los buitres del papel couché pusieron sus ojos y sus garras sobre ella y casi lo echan todo a perder. Casi. Quizá si Esteban Urreta no atendiese a tantas famosas de verdad y famosillas de medio pelo nadie se habría fijado en las peluquerías Marisol y no habría sido necesario tanto teatro, pero muchas veces las cosas ocurren sin que tengamos poder para detenerlas. La clínica de Esteban estaba permanentemente vigilada por una legión de becarios de las revistas, chavales recién salidos de la facultad con una ambición desmedida y sin escrúpulos a la hora de acechar día y noche para tratar de cazar alguna jugosa noticia que les llevase directos a un puesto en las redacciones de la prensa rosa. Ese fue el hilo del que comenzaron a tirar. ¿Por qué un prestigioso cirujano plástico visitaba tan a menudo una peluquería de tercera, modesta y discreta, en lugar de los salones lujosos de belleza a los que acudían sus clientas? ¿Quién era y qué relación unía a la tal Marisol con Esteban Urreta? El desmedido gusto de la gente por el morbo, de un día para otro, la puso en el punto de mira e hizo peligrar todo lo que con tanto esfuerzo habían conseguido. Ella solo buscaba seguir pasando desapercibida, continuar protegiendo sus pequeñas peluquerías para amas de casa de clase media-baja sin levantar polvareda alguna, pero cuando ya quedó claro que las alimañas de la víscera y el escándalo no iban a soltar tan fácilmente su presa, fue necesario darles un buen cebo que morder para que la verdad no saliera a la luz. Por ellos hubo que mentir más, por su culpa hubo que crear un monstruo imaginario que ocultase la realidad. Artificio, ilusión, una figura terrible que daba miedo pero que era pura fachada, sombra chinesca, teatro. Comedia para ocultar la tragedia de verdad, la que nadie podía saber.

El entrevistador fue retocado por una maquilladora gordita de inacabable melena. Era un hombre muy popular en los círculos televisivos, conocido por su afán morboso de hurgar hasta en la basura de los personajes populares con tal de extraer algún chismorreo. Augusto Ríos, guapo y despreciable, alto de talla pero bajo de moral, con la nariz operada, los pómulos operados, los labios inyectados, el bótox puesto, tostado de rayos UVA, artificial hasta la médula, conducía aquel engendro televisivo en el que los escándalos se sucedían semana a semana. El público le adoraba, de modo que su programa solía reventar los índices de audiencia. Ya anduvo otras veces detrás de Lauro, de Cory y de la propia Marisol, pero hablar entonces habría sido fatal. Ahora ya no. Ya las sesenta y cuatro habían tomado sus propios caminos y la amada madre había muerto sin sufrir, en la cama, casi sin darse cuenta.

Augusto ordenó sus fichas con parsimonia, desplegó su sonrisa de clínica dental ante la cámara y, a una señal del saltimbanqui de la camisa-ajedrez azul horrible, el público comenzó a aplaudir.

—Buenas noches a todos y bienvenidos una semana más a su programa favorito de cada sábado. «Mitos de hoy» les trae, por primera vez y en exclusiva, a Lauro Promesas, hijo de la empresaria Marisol Promesas, recientemente fallecida, como todos ustedes saben. Les puedo decir que he estado cinco años tratando de que Marisol Promesas me concediese una entrevista, pero jamás consintió hablar con la prensa. Se le otorgaron premios por su iniciativa empresarial, por su éxito, pero nunca fue a recoger ninguno; en su nombre iba siempre su hijo Lauro, aquí presente, al que aprovecho para saludar en este momento. Buenas noches, Lauro.

—Buenas noches, Augusto. Un placer estar aquí —Lauro sonrió imitando la mueca artificial del presentador. A ella siempre le pareció un mamarracho con traje caro, y visto de cerca realmente lo era.

—Han pasado cuatro meses desde que Marisol Promesas falleció en su casa de Calpe víctima de un derrame cerebral. Cuatro meses desde que fue incinerada. No podemos ofrecerles ninguna imagen de su funeral, celebrado en la más estricta intimidad. Ni siquiera hay imágenes de ella cuando estaba viva, solamente algunas instantáneas de mala calidad hechas con teleobjetivo en las escasas ocasiones en que salía sola a la calle. ¿Por qué este secretismo? ¿Qué escondía Marisol? Hoy lo vamos a saber, pero antes de comenzar con la entrevista me gustaría mostrarles a todos ustedes un vídeo que hemos elaborado sobre la trayectoria de esta mujer, la fundadora de la cadena Peluquerías Marisol.

Una voz de origen desconocido indicó: «¡Dentro vídeo! Estamos fuera de cámara». Todo el mundo se relajó y un murmullo se fue extendiendo por el público, que charlaba y comentaba aprovechando el descanso. Lauro, sin embargo, no despegó los ojos del monitor. Observó, divertido, cómo aquel reportaje desgranaba y alimentaba, una a una, cuantas patrañas habían tejido en torno a la figura de su madre. Todo eran invenciones, la mayoría tramadas por ella misma junto con sus hijos, ayudados en ocasiones por el Doctor Urreta, el gran amigo, el aliado, el cómplice cirujano de cabecera de Marisol. Él, que trataba con frecuencia a famosas «podridas de dinero y con escasa actividad neuronal», como solía decir, era un maestro en el arte de la discreción y el disimulo. Podía reparar casi cualquier cosa en el exterior del cuerpo, embellecía cuanto tocaba. Sus manos empezaron siendo un milagro para Marisol y terminaron siéndolo para las otras sesenta y cuatro y para los niños, pero sobre todo fue lo más parecido a un enamorado que jamás tuvo. Un enamorado sin pasión ni sexo, pero sí con un inmenso cariño, una gran ternura, una confianza mutua absoluta. «Marisol, por Dios, es que me traes cada cosa… ¿Cómo arreglo yo esto? ¡Jamás vi nada parecido!» Y ella, resuelta, frenética por la tensión y la adrenalina tras una noche terrible o un viaje infernal y agotador, siempre le contestaba lo mismo: «Conmigo pudiste y ahora sabes más que entonces. Mírala a los ojos y deja que su cuerpo te cuente la historia. Seguro que luego encuentras la forma».

El reportaje continuaba. Una sonrisa burlona se fue dibujando en los labios de Lauro mientras escuchaba: «Una mujer huraña, obsesionada con el aspecto físico y con la privacidad, adicta a la cirugía plástica. Extremadamente quisquillosa y perfeccionista, sus trabajadoras debían estar siempre impecables, bien teñidas, maquilladas, con la manicura hecha. Las obligaba incluso a operarse la nariz, aumentarse los pechos, corregirse el mentón o eliminarse lunares significativos y marcas de nacimiento, todo para mejorar la imagen de su negocio. No admitía a ninguna peluquera que no fuera elegida por ella personalmente, se formaban durante meses a su lado en su propia casa. En ninguno de los salones se atendía a caballeros ni a niños, sino únicamente a señoras. Así, lo que comenzó como una modesta peluquería de pueblo en Calpe, en la provincia de Alicante, llegó a convertirse en la cadena Peluquerías Marisol, con veintinueve establecimientos en la península, dos en Mallorca y dos más en Caracas, Venezuela. Un auténtico emporio creado desde la nada por Marisol Promesas, dirigido por ella con mano de hierro y con una imagen de marca característica que no varió nunca, desde la fundación del primer salón en los años sesenta: la cabeza de maniquí roja con peluca negra “a lo garçon”, enormes gafas de sol “retro” y un girasol en la boca.

»No hay imágenes, como ya hemos dicho, de Marisol Promesas. Para obtener algunas, una de nuestras reporteras fue a su salón en Calpe con una cámara oculta en el bolso, simulando ser una clienta. Solamente pudo captar su voz, y de su conversación se pueden deducir pocas cosas. A pesar de que la periodista intenta una y otra vez sonsacarle detalles de su vida, no consigue averiguar más de lo que ya se sabía: que buscando un futuro mejor para sus dos hijos pequeños había venido de Venezuela en el año 1965 después de enviudar, que había estudiado peluquería en una academia de Barcelona, que había abierto su propio negocio en Calpe y que desde ahí se había ido extendiendo. Que había tenido suerte, en España siempre la habían tratado muy bien y ya se sentía casi más española que venezolana, pero que de todos modos había abierto dos salones allá, en su Caracas natal, para no perder del todo su vínculo con aquel país. Nada nuevo, todos esos datos son los mismos que su hijo mayor, Lauro, ya había dado en las escasas entrevistas que se ha dignado conceder. Por lo demás, según relató la reportera infiltrada, era una señora amable, con un gran estilo a la hora de cortar el cabello y peinar, un rostro afable y sonriente, una piel aterciopelada, el pelo teñido de rubio miel, un esmerado e impecable maquillaje y unas llamativas uñas postizas con girasoles pintados en los pulgares. Nuestra compañera nos la describió como una mujer inteligente, divertida, incansable y muy pendiente de tener a sus clientas contentas, una mujer que irradiaba serenidad y optimismo a su alrededor, y que no parecía la empresaria reservada y maniática del control que era en realidad. Poco más se sabe de su vida fuera de su reino de laca y secadores.

»Tratando de encontrar sus orígenes nos desplazamos a Caracas, en Venezuela, su tierra natal. No logramos contactar con su familia ni tampoco encontramos a nadie que pudiese afirmar que la hubiera conocido. Pero es que en la zona del barrio Petare, donde estaba el humilde rancho que ocupaba junto a su marido y donde nacieron sus hijos, es imposible encontrar el rastro de nadie. Allí la delincuencia, las ratas, los niños desnudos y los indocumentados son habitantes habituales. En ese dédalo de callejuelas, en esa pléyade de chabolas, en ese hacinamiento de miseria y esperanzas rotas, nadie les recuerda porque nadie debe quedar de aquellos años en que ella consiguió un pasaje para venir a España. Según el propio Lauro contó a una revista hace algún tiempo, Marisol nació en aquel cerro de la capital venezolana y Raimundo Promesas, su marido, vino del campo para trabajar en la industria petrolera. Murió en un accidente en la explotación petrolífera en la que estaba empleado, su viuda cogió el dinero que la empresa le dio para cerrarle la boca y evitar la denuncia, cargó una maleta y los niños en un taxi y se marchó del país para empezar de nuevo. Viendo la miseria que se respira allí, francamente, no es extraño. Cualquier lugar parece mejor para vivir que ese».

La voz del regidor resonó en el plató sacando a Lauro de su concentración. Las imágenes de los ranchos en el cerro, las escaleras entre las empinadas callejuelas, la precariedad, la suciedad de la zona deprimida de Caracas que ilustraban el reportaje, le habían revuelto las tripas. No soportaba lo sucio. Veía a aquellos niños con el pelo mugriento, llenos de piojos y mocos, comiendo con las manos cubiertas de porquería, imaginaba el hedor de la falta de desagües y los desperdicios generados por el hacinamiento humano y sentía ganas de vomitar. Pero era el mejor sitio para que nadie encontrase respuesta a ciertas preguntas. Partir de allí en lugar de poner la casilla de salida en cualquier otro sitio había sido un acierto. Les había cubierto la espalda sin demasiados problemas hasta la fecha.

«Prevenidos. Tres minutos para salir al aire». Lauro tomó aliento antes de empezar a quitarle la carpa al circo. Augusto Ríos, el presentador, recién retocado de nuevo, sonreía como una auténtica piraña a punto de atacar. De nuevo, el hombre de las piezas de ajedrez azules gesticulaba ante el público: «no se levanten, no griten, aplaudan a mi señal». La voz sin cuerpo se dejó oír: «tres, dos, uno».

—El reportaje que acaban de ver fue realizado unos meses antes de la muerte de Marisol. Nos muestra a una mujer obsesionada por la limpieza, el control y la perfección, férrea con sus trabajadoras pero hábil en el trato con sus clientas hasta el punto de parecer amable y ocurrente. Es más, como último detalle podemos asegurar que incluso tenía organizados su funeral y su propia cremación: qué flores debía haber, la música que quería que sonara durante la incineración y hasta quién asistiría, elaborando una restringidísima lista de invitados que se respetó escrupulosamente, vetando el acceso a cualquiera que no figurase en ella. Llama poderosamente la atención que, hasta el último momento, quisiera mantenerse fuera del objetivo de las cámaras. ¿Desde cuándo sabía que se moría?

Lauro tomó un sorbo de agua del vaso que habían dispuesto para él junto al sillón.

—Mi madre pensaba que la vida es un bien que se puede perder en cualquier momento. Llevaba años preparada para morir. Obviamente, desde que el neurólogo le diagnosticó el aneurisma en su cerebro hace dos años, este convencimiento que ella tenía se hizo mucho más tangible, como si se materializase por fin. Sabía que era inoperable, que cuando reventase el vaso sanguíneo afectado se le apagaría la luz en pocos instantes, pero no tenía miedo. Sintió un dolor de cabeza, un pequeño mareo, se tumbó en su cama y cerró los ojos. Sin más.

A Lauro se le empañó la mirada por un instante al recordar su sonrisa. Acostada sobre sus sábanas favoritas, con Cory abrazada a ella y él mismo acariciándole el pelo color miel. Suerte que estaban en casa, suerte que tuvo el privilegio de no morir sola y de hacerlo recibiendo caricias. Suerte que murió dulcemente, sin gritos, sin violencias. Suerte que lo hizo habiendo cumplido las promesas que aquella noche, cogidos los tres de las manos formando un círculo, pronunciaron mientras trataban de sobrevivir venciendo al miedo, al frío, a la lluvia. Venciendo al monstruo del terror, que en aquel momento les atenazaba la garganta, pero que en el instante de morir ni estaba ni se le esperaba.

Augusto Ríos, que en otra vida debió ser una hiena, volvió a la carga sin respetar la emoción de Lauro, tratando de sacarle partido, mientras pensaba que, si conseguía hacer llorar a «ese maricón» en directo, la audiencia subiría como la espuma.

—Cuesta imaginar a una mujer que lo calculaba y lo controlaba todo de esa manera en el papel de madre. ¿Cómo era Marisol Promesas en esa faceta? ¿Era igual de exigente y controladora contigo y con Corazón, tu hermana menor?

A Lauro le sentó mal que aquel hombre le tutease de una manera tan familiar, como si se conociesen de antes. Y no era así, ni mucho menos. Jamás habría compartido círculos ni amistad ni nada de nada con alguien como él, con tantos dobleces y tan mala idea, capaz de rentabilizar las desgracias ajenas en beneficio propio. Las confianzas excesivas siempre le habían producido cierta prevención; desde bien pequeño sabía que la confianza es un bien caro que hay que ganarse, y quien se la toma así, sin permiso, es como mínimo una persona poco prudente. Y poco educada también. A pesar de ello decidió no interrumpir la entrevista porque tenía mucho que contar y quizá poco tiempo para revelarlo todo. Hacer justicia a toda una vida como la de ella era un asunto que costaría mucho resumir. Carraspeó un poco antes de responder.

—¿Como madre? No sé lo que hubiera sido de mi vida si ella no hubiese sido nuestra madre. Yo tengo con Marisol una deuda que jamás alcanzaré a pagar. Y no porque me pariera, que no lo hizo, sino por un millón de razones quizá más importantes que esa.

Un murmullo se extendió entre el público. El saltimbanqui ajedrezado en azul esquivaba las cámaras para pulular por el plató haciendo callar a los asistentes. Augusto se sintió descolocado: aquello no estaba en el guion. Levantó una ceja mirando sus tarjetas. ¿No era su hijo?

—¿Marisol no era tu madre? Entonces… ¿te adoptó? Explícanos eso, por favor.

—Mi madre biológica murió a los pocos meses de tenerme. Ella llegó a mi vida cuando yo contaba solamente tres años, y hasta que cumplí los cinco no supe siquiera su nombre verdadero. Sí, no pongas esa cara —Augusto Ríos no había podido disimular su estupefacción, y la cámara se lo comía en un primer plano escrutador e indiscreto—. Durante esos dos años, cada vez que la necesité la llamé Puta.