Читать книгу Сонеты - Уильям Шекспир, William Szekspir, the Simon Studio - Страница 17

Стихи бесплодны. Им не защитить

Тебя от злобы Времени-тирана,

Но ты ведь можешь сам плодоносить —

Еще не поздно и уже не рано.

Бесплодна кисть, как и созвучья слов:

Здесь – лишь подобье, там – лишь перепевы,

А сколько невозделанных садов

Ждут не дождутся твоего посева!

Так взращивай же новые цветы,

Пусть повторят они во всходах дружных

Черты твоей чудесной красоты —

И внутренних достоинств, и наружных.

Ты сам себе и кисть, и карандаш:

Отдав пустяк, опять себя создашь.