Читать книгу Сонеты - Уильям Шекспир, William Szekspir, the Simon Studio - Страница 3

Когда пойдут на приступ сорок зим,

По лбу ведя осадные траншеи,

Что сможешь ты сказать друзьям своим?

«Я был красив»? – куда еще глупее.

Ведь будет ясно видно всем подряд,

Как время верх берет над бренной плотью

И юности изысканный наряд

В обноски превращается, в лохмотья.

И ты смолчишь. А жил бы поумней,

Сказать бы мог: «Ребенок стал итогом

И лет моих, и красоты моей

И оправданьем всем земным тревогам,

И, становясь дряхлее с каждым днем,

Я вечно юным пребываю в нем».