Читать книгу Сонеты - Уильям Шекспир, William Szekspir, the Simon Studio - Страница 18

Пройдут года, и – следует смириться

С бессильем поэтической тщеты —

Мои стихи предстанут лишь гробницей,

Хранящей прах отжившей красоты.

Пусть воплощу с подробностями всеми

В стихах своих твой истинный портрет,

«Такого, – молвит будущее время, —

В прошедшем нет и в настоящем нет».

Всем скажут выцветающие строчки,

Что, плоть воображенья теребя,

Болтун-старик во лжи дошел до точки.

Но если сын родится у тебя,

Ты вечно будешь жить, причем вдвойне:

Внутри моих сонетов и вовне.