Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 11

За окном троллейбус ухал.

Был редактор сед и хил.

Он стихи мои понюхал,

А потом… на зуб… решил!

Прикусил и покривился,

И сказал:

«У вас стихи

С горьким привкусом ольхи…»

Я не умер, я не запил,

Я подумал: Боже мой,

Как же так, ведь я их стряпал

Из своей муки ржаной!

Сам запаривал болтушку,

Сам ольховой колотушкой…

Стоп!

Так вот ольха откуда!

Ну и нюх,

Не нюх, а чудо!

С той поры в бадью с мукой

Лезу собственной рукой…

Сам болтаю, сам взбиваю,

Сам порой не понимаю:

Как, откуда всё взялось,

Ладно почему склалось.