Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 6

Ветром ей обломило запястья,

Боль такая – не выплакать слез.

Закачала кудрями несчастная,

Кровью ягод обрызгав откос.

Не с того ли по небу, что хмурится,

Разгоняя дожди сентября,

К ней спешит по распахнутой улице

И под ноги ложится заря.