Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 12

Свинцом в полете скомканная птица

Еще жива. Шуршит сухой тростник…

И умер я. И я опять возник.

Не человек. Чудовище. Убийца…

Туда смотрю, где раненая птица

Себя поднять пытается крылом…

Лучи зари глаза мои слепили,

И голосил кулик: «У-би…у-би-ли!..»

И граяли вороны над селом.