Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 18

Облитые медью притихшие клены.

Прохлада осенняя чистит кусты.

В гранитной палатке с лицом опаленным

Солдат сапогом приминает цветы.

Откуда он родом?

Быть может, с Урала,

А может быть житель Алтайских степей?..

Как жил ты, солдат?

Как однажды не стало

Тебя, и в какой из бесчисленных дней?

Молчит солдат. Молчит гранит.

Не скажет – как, в какие дни

Его отметила беда.

Не скажет мне.

И никому. И ни за что. И никогда!

…Хрустит огонь. Пылает даль…

Солдат. Поваленный плетень.

С холма к селенью – вражья сталь —

В крестах паучьих набекрень.

Протяжный вой и свист вразброс!

Лежит солдат, к земле прирос.

Земля за гарью не видна…

И жизнь одна, и смерть одна!

Он мнет ладонью ковыли,

Он дышит запахом земли,

Своей земли.

В последний раз…

– Не бойся! – Сердце бьет приказ.

– Иди вперед, назад ни шагу…

И он пошел в неравный бой,

Прикрыт медалью «За отвагу»

И красной маленькой звездой…

Он шел, как вешний лед на запань,

И видел он иную новь.

И рухнул – головой на запад! —

Примяв соломенную бровь.

…Ты рухнул в пыль, а встал – на камень!

Ты б жил сто лет, теперь – века!

…………….

Кладу цветы, а сам руками

Его касаюсь сапога.