Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 21

К нему пришел я со стихами.

Он прочитал их, а потом

Наотмашь бил меня словами,

Как телку выгонщик кнутом,

Как конюх жеребца-трехлетку

За то, что не признал удил…

Он сам уже в узде ходил,

Тавра носил лихую метку,

И вот теперь меня гвоздил,

Видать, за то клеймо в отместку.

Избил и начал вдруг хвалить:

Мол, мысль берешь,

Видна, мол, хватка…

Боялся, что ль, пересолить!

Так уж соли, коль вырвал с грядки!

Соли!

Подумаешь, беда…

Пока он бил меня я понял,

Что мне готовится узда.

Учитель!

Ты обязан помнить,

Ты должен знать, ведь не слепец:

Коль диким вырос жеребец —

На нем хомут не засупонить.

Напрасный труд.

Оставь коня.

Считай, что не было меня.