Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 9

И случится такое: обойдя полземли,

С подорожной сумою я, усталый, в пыли,

Навидавшийся лиха за тяжелый свой путь,

К дому отчему тихо загляну на чуть-чуть.

Я приду на рассвете, когда сны на краю,

Чтоб не видели дети неудачу мою.

…Те же ставни резные, те же двери в сенях…

Но чужие, чужие встретят люди меня.

«Ты откуда, прохожий, в нашем древнем роду

Не случалось похожих на такую беду,

Всё у нас – слава Богу, всё у нас ко двору.

Вот – испей на дорогу, и ступай подобру.

Уходи поскорее. Будь здоров и прощай,

Нам котомкой своею детвору не смущай».

И протянут искристой, в деревянном ковше,

Той колодезной, чистой, что пивал я уже.

Спросят: «Сладко ли пьется?.. Как водица на вкус?..»

А вода из колодца, где калиновый куст,

Что в углу, в огороде, у сухого плетня!

Стану пить я и, вроде, – кто-то помнит меня,

Кто-то знает, что жил я,

Верит, что я живой,

Что вовек не дружил я с нехорошей молвой,

Что, скитаясь за далью, милой родины вне,

Жил измучен печалью по родной стороне.