Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 22

Ночь такая светлая, ночь такая белая,

Соловей буянит в зарослях ольхи.

Что же ты, любимая, что же ты наделала?

Отчего рождаются грустные стихи?

В сарафане вышитом, в ситцевой косыночке,

На гулянье вечером станешь в стороне,

И твоя дороженька, росная тропиночка

В поле за околицей ляжет не ко мне.

Ляжет лентой узенькой, тоненькою прошвою,

К соловью-разбойнику, к зарослям ольхи…

Я ведь не люблю тебя…

Это всё нарочно я.

Ночь уж очень светлая… Грустные стихи…