Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 43

Гуляет низовой буран.

Горит огонь, горит экран,

Луна приклеена к стеклу

И кот сибирский на полу.

Всё так обыденно и просто.

Мой отчий дом.

Здесь мать живет.

Отец домой идет с погоста,

Вторую зиму не дойдет.

Такая боль, хоть в крик кричи!

А ветер снег метет в ночи

И лепит, лепит седину

И на стекло, и на луну.

Теснятся мысли… круг за кругом…

Ружье без мушки на стене…

Ведь это с ним бродил я лугом

Давно когда-то. Как во сне…

И вспоминаю, вспоминаю…

Зачем? Не ведаю, не знаю.

Зачем по прошлому бегу,

Остановиться не могу?..