Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 37

Подгнивший дом. Порушенный забор.

Сад одичал, зарос тугой травою.

Петух с роскошной рыжей головою —

Единственный на весь огромный двор.

Есть и такое, видно, на земле.

О русский вид, убогий и печальный.

На три окна один кусочек ставни

На ржавой покосившейся петле.

Случайный гость,

Вхожу я за порог:

Под темными седыми образами

Сидит старушка с тусклыми глазами,

Повязана платком. На узелок.

«Мир дому этому…» – Я замер и стою.

В ответ ни звука. Может, неживая?

Но, тело легкое от лавки отнимая,

Она проходит в сторону мою.

«Ты мне кричи… Не слышу я… ни-ни…»

И я кричу, что сбился, мол, с дороги,

Брожу два дня, вконец измучил ноги…

«Ага, ага… Ложись-ка, отдохни.

Я тут одна… Забыл, наверно, Бог…»

«Спасибо вам…»

А утром, на рассвете,

Когда я спал, как спят на зорях дети,

Она топила печь, пекла пирог.

…Я уходил по тропке на село.

Роса дрожала и блестела густо,

И было у меня на сердце грустно,

И было на душе моей светло.