Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 42

Спускался вечер. Шла весна…

В толпе, по-летнему одетой,

Она была особым светом

Из всех одна озарена.

Своих достоинств не тая,

Она не шла – она парила,

Она как будто говорила:

«Смотрите, вот какая я…»

Неповторимое, свое,

Раскованное и простое,

Торжественное и святое

В походке виделось ее!

Полуовал, полунамек,

Бедра изгиб, изящность линий…

Есть, есть в моих краях богини!

Ах, почему же я не бог.

Цок, цок! – а слышалось: «нет, нет…»

Весна переплавлялась в чудо!

И было не понять – откуда

Струился этот дивный свет!

В нем было столько чистоты,

В нем было столько тайной боли…

И я опять увидел поле:

Роса, и солнце, и цветы!

Светлеют тени по кустам,

Щебечут птицы, не смолкая,

И женщина, совсем другая,

Идет босая по цветам!

Ей обойти меня нельзя.

Мы не готовы с ней к разлуке.

Она идет, раскинув руки,

И светится от счастья вся!

Бушует солнце на лугах!

Играет свет в небесной глуби,

И я смотрю, смотрю на губы,

На ноги в мокрых лепестках…

Цок, цок! – качался силуэт.

Весна переходила в лето.

Шел вечер и далеко где-то

Небесный зажигался свет.

Цок, цок! – звучит из темноты.

Я женщине гляжу вдогонку,

А память снова крутит пленку —

Роса, и солнце, и цветы…