Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 39

Я видел мальчишкой,

Я помню упрямо,

Как помнят далекого детства мечту,

Как добрая наша усталая мама

Молилась и клала поклоны Христу.

Как я, затихая, смотрел затаенно,

И чудилось мне, что за черным окном

Какие-то люди проносят иконы

И ангелы бьются беззвучным крылом.

А мама молилась, шептала губами,

И я засыпал на кроватке своей…

Я в бога не верю, но только с годами

Всё больше завидую маме моей.