Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 44

Имя – Анна…

Странно и туманно…

Словно из далёка-далека…

В наших встречах не было обмана.

Грусть была и радость.

На века.

Поезда приходят и уходят…

Старый клен, посаженный тобой,

На подворье каждый вечер бродит,

Горькою качая головой.

Звезды гибнут, падают полого…

Клен стареет, золотом шурша…

У какого дальнего порога

Обо мне болит твоя душа?

У какого моря-океана,

Под какой нездешнею луной?..

Анна… Анна…

Как всё это странно.

Имя-то какое, боже мой…