Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 59

Я лежу один в палате.

Я один на всей планете.

Умираю на закате.

Воскресаю на рассвете.

Я пишу кривые строчки.

Я пишу плохие мысли…

За окном прозрели почки,

А из почек лезут листья.

Звук далеких колоколен

Правит мне и лечит нервы…

Я четвертый месяц болен

И еще июнь в резерве.

Зачем же так рано к земле потянуло?

Ломало, крутило, ужели согнуло?

То взлет, то паденье, то шрамы, то риски,

Прокручены ленты, проиграны диски…

В июне земля горяча на закате,

В июне земля холодна на рассвете…

Как пахнет сосною в больничной палате!

Как тихо играют под окнами дети!

Я всё представляю, что там – за стеною.

А жизнь – стороною, а жизнь – стороною,

Остались мгновенья, последние крошки…

Неужто обманут я был при дележке,

И мне суждена лишь одна половина?..

Ночь в окна плывет как рогатая мина,

И рядом встает. Принимает участье.

Ночь ждет терпеливо, когда я – на части!

Чтоб первой, увидев, оплакать потерю…

Но я не умру, потому что я верю.

Как вестник смерти,

Как палач,

Ко мне вошел в палату врач.

Он приговор в руках держал.

Он рядом сел, а я лежал.

Я тлел, как желтая свеча.

Он говорил, а я молчал,

А я дышал едва-едва,

И жадно пил его слова…

Всех слов запомнить не дано,

И я запомнил лишь одно!

Оно во мне.

В моей крови!

Он, уходя, сказал: «Живи!»

Сказал, как приказал.

В упор!

…Я помню это до сих пор.