Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 55

Не кричали. Не ругались.

Ни в обиде. Ни в злобе.

Помолчали. Попрощались.

Он – к себе, она – к себе.

Ветер травами сухими

Шелестел: кого винить?..

И легла тропа меж ними,

Как натянутая нить.