Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 66

Снег соткан из мороза и тумана.

Как неуклюже замерли дома…

Возникнет боль негаданно, нежданно,

Повяжет тело и сведет с ума!

И… прочь дела.

Ко всем чертям – заботы.

Боль властвует, она напряжена,

Прижмет, отпустит и опять – волна…

А город предлагает повороты.

Сюда пойду – проспект,

Сюда – тупик,

Где фонари с погасшими свечами

Как люди, погруженные в молчанье.

Я к этому молчанию привык.

Как только боль, то всё кругом молчит,

Как будто отгорожено прозрачным,

И лишь трамвай, раздвинув клешни рачьи,

Попав под напряжение, урчит.

А боль живет в мозгу как метроном.

Дойти бы только до конца квартала,

Я помню – там всё время отступала

Волна. Как раз за этим вот углом.

Дойти… Дойти…

И вот – не так болит.

Я знаю и уверен – боль убудет,

Вот только, чтобы шли навстречу люди.

В молчанье.

Пусть.

Но только, чтобы шли.