Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 86

Родится звук.

За речкой.

На лугу…

Вначале робкий, тоненький, несмелый,

Потом ворвется в дом и, что ни делай,

Закружится, как в замкнутом кругу…

Как будто я без звука не могу.

А я без звука не могу!

Он в дом войдет и я

Смеюсь, и плачу, и бегу

По кромке бытия.