Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 65

Вошел Художник в мастерскую,

Художник подошел к холсту,

Взял кисть и создал Красоту

Легко и просто.

Как вслепую!

И вышел вон.

И затерялся

Меж складок Времени. Во мгле.

А холст не умер. Холст остался,

Как след, как память на земле.

Остановись!

Замри и стой!

Наполнись светом и тревогой

Перед грядущею дорогой,

Перед грядущей красотой.

И замираем, не дыша.

И смотрим, смотрим, не мигая.

А Красота живет нагая,

Как сталь разящего ножа!

И – свет!

По залам, хрусталям.

В зрачках притихших, на паркете…

И Время верит векселям

На право получить бессмертье.