Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 48

Я в ладони плюю. Топорище шершаво.

Синеватая сталь до озноба остра.

Опрокинется дерево на спину в травы

Под тяжелым блестящим толчком топора.

Я к работе такой тяжело привыкаю.

Лес густой, а как будто стою на виду.

На березах по плечи сучки отсекаю

И стволы безголосые в штабель кладу.

Труд, конечно, почетен, но этот вот – тяжкий.

По особому тяжкий. Рублю ведь… Гублю…

А березы стоят, как матросы в тельняшках,

Я смотрю им в глаза и под корень валю.