Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 47

Дымится черная зола.

Рассвет клубится над болотом.

Ладони пахнут конским потом

И кожей старого седла.

Ночь догорает на костре.

Дымит зола, дымятся росы…

Тиха округа, безголоса

Как мышь на шерстяном ковре.

Но только-только рассвело

И небо выгнулось полого —

Прощай, ночлег!

Зовет дорога

И тело просится в седло.