Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 57

Я не был никогда на буровой…

Пишу строку и живо представляю:

Как я под вой буранный управляю

Машиною, сверлящей шар земной…

Прочтет читатель и вздохнет при этом:

«Вам хорошо придумывать, поэтам,

А сами-то…»

Читатель, извини!

Пускай – не нефть, но мне пришлось в метелях

На тех же сумасшедших параллелях

В сугробах мять нерадостные дни.

«Нерадостные? Что за ерунда?

А в чем тогда поэзия труда?..»

Поэзия труда?..

Она – потом!

Когда однажды над морозным станом

Нефть вырвется сверкающим фонтаном

И буровик закрутится винтом

От радости, что не был труд напрасен,

Что нефть пришла.

И этот миг прекрасен!..

Но это всё не скоро, а пока

Мне кажется – открыты двери ада,

Снега ревут сильней, чем канонада,

И столбик ртути ниже сорока.