Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 82

А у осени рыжая шаль

Золотым оторочена мехом…

Отзовется бескрылая даль

Переломанным эхом.

И – зови не зови,

И – проси не проси,

Нет ответа.

Только лепет ручья,

Да дрожанье осин,

Да от ветра

Чуть гудят провода…