Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 83

Опадая, провисая, в обложных дождях, косая,

Бродит осень по кустам.

Отрясая с кленов листья, мягко водит желтой кистью

По холмам как по холстам.

И кричат печально гуси над моею желтой Русью.

Улетают от беды.

Я и сам живу в тревоге – переломаны дороги

В вихрях бешеной воды.

Выйду утром на подворье – стонут сосны: горе… горе…

С неба дождь сочится. Мгла.

Сильных птиц услышу звуки и почувствую как руки

Превращаются в крыла…