Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 80

Белый гриб боровик.

Сколько белого тела!

Лето августом пахнет, поляны в росе.

Сосны смотрят зарю, сосны делают дело,

Неподвижны в своей величавой красе.

Я к сосне прислонюсь, я себя позабуду.

Бор окружит меня беломшаным ковром.

И, пронзенные солнцем, подобные чуду,

Запылают стволы золотистым огнем.

Ни о чем не грущу, ничего не пытаю.

Я стою у сосны, прикасаюсь к костру,

Иглы сосен, как будто мгновенья стекают, —

Это время бредет по седому ковру.

На сто верст – никого!

Только птицы летают.

Затерялся в глуши одинокий мой след.

Солнце режет глаза, сосны жарко пылают,

Я стою на костре, может, тысячу лет…