Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 68

Наполню патронташ и тихим утром ранним

Сойду с крыльца, калитку притворю,

И с батиным ружьем

Как в детстве давнем, давнем

Пойду встречать сентябрьскую зарю.

Почувствую в ладони сталь ствола

И тяжесть емкую латунного патрона,

Услышу, как хрипит в осиннике ворона,

За спину заправляя два крыла.

Увижу глаз, наполненный сомненьем,

И подниму стволы,

И опущу стволы

Согласно с собственным сердцебиеньем…

И вдруг увижу – выросли талы!

Те самые, что вырублены были!..

Рубили мы, а наши мамы жгли…

Видать, живучи корневые жилы.

Иначе б возродиться не могли.

Мы их рубили так! Мы их с землей месили.

Травой топили, а талы – дрова!

Не будь в сорок втором в моей стране России

Таких талов – не выжила б Москва.

И, вишь ты, отросли. Стоят среди околков

В колючей ежевике, во хмелю…

Зачем я здесь с отцовскою двустволкой,

Кого убить хочу в родном краю!

Неужто для того они меня спасали

В тот черный год,

Чтоб через двадцать лет

Я встретил их бездушными глазами

И выкрасил живое в мертвый цвет!

Нет, милый край!

Прими мое волненье,

Ничем не омрачу свиданье это я,

Что светится как тайное мгновенье

Прекрасного земного бытия.