Читать книгу Дорога к Пушкину (сборник) - Владимир Михановский - Страница 14

Куда торопимся, куда

Уходит вешняя вода,

Уходят ранние года,

Уходят молодые грозы,

Уходит смех, уходят слезы.

Мир облетает, словно клен,

В ненастный месяц погружен.

Так думал он, бродя по саду

И пил с горчинкою усладу.

Спешим, а ведь возврата нет,

Уводит к горизонту след,

Не повернуть его обратно

И не убрать на солнце пятна.

Прощай, Одесса! Закатал

Меня далече принципал!

Кляня проклятое житье,

Приносит славных дел наследник

Неудовольствие свое

Княгине Вяземской в передник.

И пароконка заскрипела

И тронулась на всех парах,

И песню вечную запела

О пролетающих верстах.

Провинциальный Могилев,

Шар солнца тучен и багров.

Как следствие давнишней ссоры,

Скрипят натружено рессоры.

Чтобы на Псков продолжить путь,

На почту надо завернуть,

Отметить пунктик в подорожной –

И дальше в путь с тоской острожной.

На почте Пушкина узнали.

В изгибах солнечной пыли

Его подняли, понесли –

Он чуть не утонул в бокале!

Вскочивши на широкий стол,

Он стих сложившийся прочел:

«Я люблю вечерний пир,

Где веселье председатель,

А свобода, мой кумир,

За столом законодатель,

Где до утра слово «пей»

Заглушает крики песен,

Где просторен круг гостей

А кружок бутылок тесен».

На почте, на возникшем вече

Поэта бросились качать,

И обнимать, и целовать, —

Сердечней не бывало встречи!

Князь Оболенский закричал:

– Друзья, придумаем финал!

В шампанском гостя искупаем,

Чтоб нашу выразить любовь

И чувства, что волнуют кровь, —

Ему понравятся, мы знаем!

– Отлично бы, да я спешу

От моря Черного подале,

Домой, в Михайловские дали,

И потому простить прошу!