Читать книгу Дорога к Пушкину (сборник) - Владимир Михановский - Страница 19

Я в Михайловском снова,

Пишу тебе, женка, исправно,

Жду здесь осени, только никак

Приходить не желает она.

То покажется часом,

Как питерская вертихвостка,

То посыплет дождем,

То швыряется снегом,

То предстанет внезапно

Прозрачной и светлой до дна.

Так что я не засяду, поверишь,

Никак за работу,

Безотрадные мысли

Весь день и всю ночь

Навещают меня.

О тебе, моя радость,

О деточках наших малютках,

Ждать нам помощи нечего,

Словно в дороге огня.

Мой отец ничего нам,

Поверь, не оставит,

Он уже промотал

Половину именья,

И спустит остатки, поверь.

Я писать ради денег,

Ты знаешь, никак не умею.

А писать как умею нельзя,

Вот и мучусь, как раненый зверь.

Да, есть тетка твоя,

Что тебя хорошо одевает.

Вот и все. Только мы с ней не вечны,

Ты знаешь о том?

Я все думаю, милая,

Как тебе будет потом?

Голова моя пухнет от мыслей,

Как бомба, и чую –

Вот-вот разорвется,

Мне седлают коня,

И скачу я –

Вот поле, дубрава,

А вот и пустой косогор.

Ну, а конь мой доволен:

Потрудится под вечер славно,

И овса зададут,

Как положено тут с давних пор.