Читать книгу Geld schützt vor dem Tod Berlin 1968 Kriminalroman Band 44 - A. F. Morland - Страница 6

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Es war der übliche Trubel. Eine riesige Menschentraube verstopfte die Straße. Unvorschriftsmäßig abgestellte Fahrzeuge verhinderten die Durchfahrt. Es waren Umleitungen nötig.

Inspektor Horst Südermann schob seinen Hut seufzend aus der Stirn.

„Geht weiter, Leute!“, riefen die Polizisten und drängten die neugierigen Gaffer zurück. „Hier gibt es nichts mehr zu sehen. Die Sache ist bereits gelaufen. Bitte weitergehen. Seid doch vernünftig, Leute!“

Der übergewichtige Inspektor kniff die Augen zusammen, als ihm ein von einem Fenster reflektierter Sonnenstrahl unvermutet ins Auge stach.

Er schaute sich das rauchende Wrack des weißen Kastenwagens an.

Einer der Polizisten erzählte ihm, wie es zu dieser Katastrophe gekommen war. Sanitäter kümmerten sich im Hintergrund um die Leute, die von der Explosion unglücklicherweise etwas abgekriegt hatten. Es handelte sich um Passanten, die von davonsausenden Blechteilen und Glassplittern geringfügig verletzt worden waren.

Der Polizist neben Horst hörte zu reden auf.

Horst musterte den rothaarigen Mann.

„Von wem haben Sie die Einzelheiten, Wachtmeister?“, erkundigte sich Südermann.

„Von dem Blumenverkäufer dort drüben. Er hat alles genau beobachtet.“

Horst boxte sich zu dem Mann durch, während sich die Männer der Mordkommission um den üblichen Kram kümmerten.

Der Blumenverkäufer lehnte an der marmornen Wand eines Bankhauses. Er trug billige Kleider und verkaufte teure Rosen. Sein Gesicht glich dem eines von der Sonne verbrannten Landstreichers. Um die Augen lagen viele kleine Fältchen, wenn er lächelte.

Horst zeigte ihm seinen Ausweis.

„Sie brauchen sich nicht auszuweisen“, sagte der Blumenmann. „Ihnen sieht man den Polizisten schon von Weitem an.“

„Ehrlich?“

„Ist es Ihnen nicht recht?“

„Nein.“

„Dann müssen Sie sich so kleiden wie ich.“

„Ich weiß nicht, ob mir das steht. Mein Name ist übrigens Südermann. Inspektor Horst Südermann vom Dezernat 1. Und wie heißen Sie?“

„Willy Mosch.“

„Macht es Ihnen etwas aus, noch mal Ihre Beobachtungen zu erzählen?“

„Wenn ich Ihnen damit helfen kann ...“

„Sie können.“

„Okay. Was möchten Sie hören, Inspektor?“

„Wie es passiert ist.“

„Ich lehnte hier so vor mich hin“, sagte der Blumenverkäufer. „Berlin hat heute seinen geizigen Tag. Kein Mensch wollte meine Rosen haben. Ich wäre vor Langeweile beinahe umgekommen. Da fiel mir plötzlich dieser Biker auf. Er fuhr hinter dem weißen Kastenwagen her, klebte ihm hinten die Ladung dran und zischte dann wie eine Rakete ab, runter auf die Autobahn. Ich wollte den Fahrer warnen – und ich brüllte mir auch die Lunge aus dem Leib. Aber bei dem Verkehrslärm kann der Mann mich unmöglich gehört haben.“

„Muss ‘nen schönen Knall gegeben haben“, sagte Horst Südermann.

„Und wie!“, erwiderte Willy Mosch. „Obwohl ich darauf gefasst war, hat‘s bei mir einige Sicherungen durchgehauen.“

„Können Sie den Motorradfahrer beschreiben?“

„Schwarze Lederjacke, Astronautenhelm mit verspiegeltem Visier und aus. Die Maschine war ‘ne Kawasaki. Mehr ist nicht drin, Inspektor.“

Horst lächelte.

„Na, das ist doch schon eine ganze Menge, Herr Mosch. Stehen Sie immer hier?“

„Manchmal lasse ich mich von meiner Frau vertreten.“

„Angenommen, ich hätte morgen noch ein paar Fragen an Sie.“

„Ich stehe hier. Und wenn nicht, dann kann Ihnen meine Frau sagen, wo Sie mich finden.“

„Fein. Also dann – vielleicht auf ein andermal.“

Horst kehrte zum Wrack zurück und wandte sich wieder an den Wachtmeister.

„Wen hat man da ins Jenseits gesprengt?“

„Wenn wir richtigliegen, was im Moment bei dem fürchterlichen Zustand, in dem sich die Leiche befindet, nicht ganz leicht ist, handelt es sich bei dem Mann um einen gewissen Hannes Ludwigsen, Inspektor. Ihm gehörte der Spider Club in der Schellendorfstraße.“

„Spider Club? Was ist das für ein Name?“

„Vermutlich dieser amerikanische Comic-Held, dessen Abenteuer jetzt auch bei uns an jedem Kiosk hängen, Herr Inspektor. Ich habe jedenfalls im Vorüberfahren so eine blau-rote Comic-Figur da an der Fassade hängen gesehen und mir mein Teil gedacht.

Horst horchte auf.

Der Tote hätte jeden anderen Beruf haben dürfen, nur diesen nicht, denn darauf bekam der hellhörige Inspektor auf der Stelle Sodbrennen.