Читать книгу Influenza. Лирика - Анатолий Жариков - Страница 15

Стоит сто лет село, течёт река,

за время опустевшая на треть.

Жизнь эта потому и коротка,

что каждое мгновенье слышишь смерть.

Как зеркало, высокий окоём,

как виселица, за селом качели.

Так медленно и тихо мы живём,

что сыновья отцов забыть успели.

***

Говорю, что беспомощный,

говорит, что бессовестный.

Так и живём с Божьей помощью.

***

Позёр от искусства, он дважды кликуху менял,

и дамы в провинции щепы домой уносили

от сцены, на коей Вася шампанским писал

последнее псевдо своё: Крылатый Василий.

Сейчас мы сидим за столом в вечернем кафе,

в какой-то Италии, очень похожей на птицу,

Василий устал, постарел, пьёт остывший кофе

и долго жуёт иностранную сладкую пиццу.

Одной стороны, как-никак, родные, считай,

мы долго молчим между первой «за нас» и прощальной,

нам снится отечества дым и солнечный край,

где всё изменили давно и нам не сказали.