Читать книгу Mack Bolan Sammelband 3 - Vier Mafia-Thriller - Don Pendleton - Страница 11

Die Aufgabe war einfach und doch verwirrend komplex. Alles, was er tun musste, war, zwei mächtige Fahrzeuge anzuhalten, den natürlichen Widerstand von mindestens zehn schwer bewaffneten Mafiaschützen zu überwinden, eine gewaltige Ladung illegaler Glücksspielgewinne einzusacken und sich auf einem schmalen Rückzugsweg abzusetzen, bevor die Reserven des Basislagers in Aktion treten konnten.

Und er musste es in fünfzig Sekunden tun.

Der große Mann im mitternachtsschwarzen Anzug war Mack Bolan, auch bekannt als Mack der Bastard, der Schwarze Blitz, der Henker, der Vollstrecker und häufiger – in einem bestimmten Segment der amerikanischen Gesellschaft – „dieser verdammte Bolan“!

Er kniete in einem Steinfeld auf einem Berghang zwischen Las Vegas und dem Lake Mead. Direkt vor ihm, aber viele Meilen entfernt, sorgte das nächtliche Glühen der sagenhaften Glücksspielstadt für eine schwache Beleuchtung des westlichen Horizonts. Ein heller Wüstenmond überragte die Stille und legte seine sanfte Ausstrahlung in Licht- und Schattenmuster über die rauen Aufstiege felsigen Terrains. Bolan selbst war Teil dieses Musters, ein schwarz gekleideter dreidimensionaler Schatten – oder besser gesagt, eine Vorahnung von Tod und Zerstörung und kompromissloser Kriegsführung.

Kaum dreihundert Meter hinter und über ihm befand sich der bewachte Eingang zu seiner bewaffneten Basis auf dem Hügel, der Vegas-Nahtstelle, oder härter ausgedrückt, das Zuhause des Mobs in der Wüste, fernab der Heimat, und damit auch die Sammelstelle für die abgeschöpften Gewinne (den Skim) aus einer Reihe von Casinos unten auf dem Strip. Der unermüdliche Aufklärer hatte zuvor sechs Sicherheitsleute entdeckt, die mit Thompsons bewaffnet auf diesem Gelände patrouillierten. Ein weiteres halbes Dutzend oder so wurde beim Durchstreifen der beiden Ebenen des Hauses selbst festgestellt.

Ein Hubschrauber war dort oben während Bolans Erkundungsmission gelandet. Er trug nach Bolans Ansicht ein Team von Buchhaltern und eine bewaffnete Eskorte für die zweite Etappe des Skim-Transports. Aber die Anwesenheit dieses Hubschraubers musste in Bolans Angriffsplan aufgenommen werden – er könnte als Waffe gegen ihn eingesetzt werden. Auch ein Jeep stand am Haupttor und war sofort fahrbereit. Zusätzlich hatte er die Spuren eines Geländewagens in der staubtrockenen Erde auf der Hinterseite des Hügels gefunden.

Also, sicher, es könnte ein heikler Schlag sein – und es musste auf Zeit gespielt werden. Möglicherweise hatte er nicht einmal fünfzig Sekunden Zeit.

Eine schmale Linie mit schwarzen Spitzen, eine Fahrzeugkolonne, kletterte den Berg hinauf, umkreiste ihn und näherte sich dem Lake Mead Recreation Areal einige Meilen weiter. Die Privatstraße verlief in einer scharfen Haarnadelkurve mit einem abrupten Aufstieg von der Staatsstraße weg, dann lief sie gerade und eben etwa hundert Fuß, bevor sie sich in einen weiteren fast senkrechten Anstieg verwandelte. Hier hatte Bolan seinen Hinterhalt eingerichtet, direkt auf der Ebene. Er befand sich etwa zehn Fuß über der Fahrbahn und kontrollierte das Gelände von einem Damm aus, der auch den Punkt übersah, an dem sich die Privatstraße von der Hauptstraße entfernte.

Aus der Haarnadel kommend, würden seine Ziele den Vorteil der hundert Fuß flachen Annäherung an den nächsten Zug haben, und sie würden sich aus dieser Haarnadel zum direkten Aufstieg auf den Hügel drehen. Sie würden in der Tat, so wie Bolan die Mafiakerle kannte, sofort diesen Weg sichern, bevor sie ihn entlang fuhren. Aber er musste sie hier treffen, auf der Hauptstraße, sonst könnte er sie komplett und für immer verlieren. Er war nicht gekommen, um eine Viertelmillion Dollar zu vernichten, sondern sie in seine eigene Kriegskasse zu legen. Also, es musste hier oder nirgendwo sein ... dreihundert kurze Meter vor dem Tor zu ihrer Festung.

Auf der anderen Seite hatte er eine ausgezeichnete Deckung und Übersicht des Geländes, und sein eigenes Fahrzeug war direkt darunter auf der Hauptstraße postiert und für den Rückzug auf Leben und Tod bereit. Ein Stoner-Waffensystem – die leichte, vollautomatische Sturmgewehrkanone, die sich in Vietnam als sehr effektiv erwiesen hatte – war mit einem Gurt an seinen Schultern befestigt. Die mit einer Trommel ausgerüstete Waffe konnte 1.000 Schuss 5,56 mm Munition pro Minute ausspucken. Die Angriffstrommel trug 150 Schuss, zweifellos genug für diese Mission, und er trug einen Standardarmee-Colt, Kaliber .45 an der Hüfte als Ersatzwaffe.

Bolans großer Trumpf war jedoch eine harmlos aussehende Kunststoffröhre, die auf einem Felsen neben ihm lag. Es war eine gebrauchsfertige leichte Panzerabwehrwaffe, kurz LAW, mit der ganzen Wirksamkeit einer Panzerfaust auf einer Entfernung von 400 Metern. Dieser Schießstand war weitaus weniger als 400 Meter lang.

Also okay, sicher, für einen Fünfzig-Sekunden-Schlag war der Henker bereit. Wenn es nach den Zahlen ging, großartig. Wenn nicht ... nun, Bolan würde dieser Möglichkeit zu gegebener Zeit begegnen.

Jetzt näherte sich der Moment; das stetige Jaulen kräftiger Motoren im steilen Anstieg bewies ihm die Richtigkeit seiner Überlegungen. Die Skimwagen waren pünktlich.

Er zog die Sicherungen, um das Kunststoffrohr zu aktivieren, dann überprüfte er die aufklappbaren Visiere, hob das LAW an seine Schulter und stellte sich an der Schnellstraße auf. Und plötzlich waren sie da, ein paar Cadillac-Limousinen, die im Mondlicht glitzerten, im Haarnadelaufstieg verlangsamten und sich auf den harten Schwenk in die Privatstraße einließen. Sie fuhren etwa eine Autolänge auseinander, als das Licht der Scheinwerfer in den Schießstand fiel. Ein Muskel in Bolans Kiefer war angespannt, er beugte ein Auge konzentriert ins Visier und richtete die Waffe in das Zentrum zwischen dem ersten Lichterpaar aus. Er atmete tief durch und ließ die Luft langsam heraus, seine Hand straffte sich am Zündmechanismus auf dem Rohr, und die Rakete huschte mit einem langen Schwanz aus Flamme und Rauch weg.

Die starke kleine Rakete flog eine treffsichere Linie zum herannahenden Fahrzeug, schlug direkt auf der Motorhaube auf und stieß in einer donnernden Explosion in den Motorraum. Das Auto schien sich auf einer Feuersäule vom Boden zu heben, dann setzte es sich in einer grotesken Rutschfahrt in Bewegung, die sich über die Straße erstreckte und sich wie ein riesiges Tier mit einer tödlichen Wunde kniete, sich nach unten beugte. Der vordere Teil war in Flammen aufgegangen.

Die Reaktion im Inneren des dicht darauf folgenden zweiten Fahrzeugs erfolgte sofort und nicht rechtzeitig genug, um einen feurigen Aufprall zu vermeiden; die große Limousine ruckelte zu einem Schaukelstopp und die Gänge gingen in den Rückwärtsgang, als ein Thompson-MG anfing, auf beiden Seiten auf die Felsen zu schießen, von denen aus der Angriff gestartet worden war.

Inzwischen hatte Bolan diesen Ort verlassen und bewegte sich schnell entlang der Schatten der Böschung, die Stoner in seinen Händen und bereit, sich dem Krieg anzuschließen. Ohne den Schritt zu verlangsamen schickte er einen Stoß durch die Windschutzscheibe des zurücksetzenden Fahrzeugs. Der Rückzug endete – das Auto rutschte abrupt über die Fahrbahn und kam zum Stillstand, wobei das Heck gegen den Berg gerichtet war.

Ein Schütze war aus dem zweiten Cadillac gesprungen und auf ein Knie gerollt. Er versuchte, eine spuckende Thompson mit einer Feuerspur auf den Gegner in Schwarz zu richten. Er schaffte es nicht ganz. Bolans nächster Stoß ruckte den Kerl wie ein Gummispielzeug herum und stieß ihn in ein Schlagloch in der Straßenmitte.

Die andere Thompson führte den Angriff kurzzeitig von der geschützten Seite des blockierten Autos heraus, aber eine wütender Feuerstoß von 1.000 Schuss pro Minute durchschlug auf Fensterhöhe das Fahrzeug, und das Duell endete in einem Todesröcheln unter dem Geräusch von zersplitterndem Glas.

Bolan zählte seine Atemzüge – zwanzig Sekunden bisher, bevor es weiterging.

Nach den Zahlen, so weit, so gut.

Das zweite Fahrzeug war gesichert, mit zwei Toten auf dem Vordersitz, zwei Toten draußen und einem stöhnenden Mann im Heck mit der Geldkassette. Bolan war gnädig, nahm dem Kerl eine Pistole weg, drückte ihm dafür die Ehrenmedaille eines Schützen in die Hand, und warf die Geldkiste auf die Straße.

„Auf den Boden und nicht nach oben schauen“, riet er dem verwundeten Überlebenden kalt. Der Mann kam dem bereitwillig nach, und Bolan drehte sich, um in das Durcheinander zu schauen.

Ein Typ taumelte mit seiner brennenden Kleidung aus dem Zielfahrzeug. Bolan machte einen Schritt nach vorne, dann zog er eine Grimasse und schickte schnell einen Gnadenstoß der Stoner in die menschliche Taschenlampe. Der Kerl starb schnell und sauber, befreit von dem schwelenden Stück Müll, das auf die Fahrbahn fiel.

Dann stürzte etwas aus einer Hintertür und fing an, sich auf Boden herumzudrehen. Es war ein Mann, blutverschmiert und blutend von einer Kopfwunde. Seine Hände waren hinter seinem Rücken gefesselt, ein angebranntes Seil war immer noch um eines seiner Beine gewickelt. Ein Hosenbein brannte, und der Typ versuchte schwach, das Feuer mit seinem anderen Bein zu ersticken.

Bolan eilte nach vorne, riss das brennende Gewebe vom Mann weg und ging, kaum innehaltend, über ihn hinweg und lehnte sich in das beschädigte Fahrzeug, um einen kurzen Blick hinein zu werfen.

Die beiden Frontmänner waren noch halbwegs präsent, wirklich nur halbwegs. Der eine hatte seinen Kopf und eine Schulter verloren, der andere seine Brust und die angrenzenden Bereiche, beide Leichen waren bereits verkohlt und flammten in der intensiven Hitze. Zwei weitere Körper lagen gespreizt im Fond und begannen zu schmoren.

Bolan griff den erhitzten Geldkoffer und zog ihn schnell heraus, er wusste, dass der Benzintank jeden Moment leer sein würde. Der Mann mit den gefesselten Händen stöhnte vor Schmerz und versuchte, auf den Knien voran zu humpeln.

Dreißig Sekunden, der Ablauf war immer noch im ziemlich guten Zeitplan. Aufgeregte Schreie klangen gerade von der Höhe herunter, und irgendwo dort oben hustete der Motor eines Autos – der Jeep, vermutete Bolan.

Er packte den gefesselten Mann und schleppte ihn über die Straße, als das Zielfahrzeug in eine grollende Explosion ausbrach und einen gewaltigen Feuerball in den Himmel schickte.

Der Typ murmelte: „Hölle, ich glaube nicht, dass ich das kann ...“ Bolan legte ihn an den Straßenrand und eilte hinunter, um die restlichen Gewinne in einem weiteren Geldkoffer in Besitz zu nehmen.

Vierzig Sekunden. Er konnte den Jeep hören, der die steile Straße hinunterjammerte und schnell aufschloss. Aber die Mission war beendet und der Henker war bereit, in der Nacht zu verschwinden. Die Szene des Überfalls war nun hell erleuchtet und wurde im Moment immer heller. Als seine Augen in einer abschließenden Bewertung das Schlachtfeld musterten, kollidierten sie mit dem Blick des knienden Mannes, und selbst durch die Blutspritzer war die stille Bitte, die ihm zugeschickt wurde, nicht zu übersehen.

Bolan befasste sich eine Mikrosekunde damit, dann knurrte er: „Wollen Sie mit mir gehen?“

Mit vor Angst und Elend erstickter Stimme sagte der Mann zu ihm: „Die haben mich hierher gebracht, um mich zu begraben.“

Der Typ war in schlechter Verfassung, und Bolans Zeitplan hatte eine solche Belastung nicht berücksichtigt. Er zögerte, und seine Augen blinzelten zur Kurve vor ihm, dann zurück zu dem knienden Mann. Dann hörte Bolan auf zu zählen – die fünfzig Sekunden waren vorbei, und alle Zahlen wurden gelöscht.

Er ließ das Geld in der Nähe des Mannes auf den Boden fallen und ging langsam die Straße hinauf. Der Jeep würde jede Sekunde in die Kurve rasen. Die Munitionstrommel des Stoner reagierte auf seinen pochenden Finger mit einem entmutigend hohlen Klang, und Bolan hatte ihn sowieso schon abgeschrieben. Er hatte sich entschieden, das Präzisionsfeuer und die überlegene Schusskraft des schweren .45 Colt an seiner Seite zu nutzen; jetzt visierte Bolan mit dem Selbstlader im ausgestreckten Arm den Punkt, an dem der Jeep erscheinen würde.

Und dann war er da, brach in die Kurve ein und kämpfte gegen den 90-Grad-Schwung, zwei Typen vorne und zwei hinten, jeder der hinteren Männer hielt ein Thompson-MG schussbereit in den Händen und stemmte sich gegen das wilde Ausweichen des kleinen Fahrzeugs.

Bolan bemerkte all dies im gleichen blitzenden Moment, in dem sein Finger anfing, den Abzug der eigenen Waffe zu kitzeln. Es war wie ein Standfoto, die knisternden Spuren der großen Kugeln, gefangen und in der grotesken Szene von springenden Flammen und zerbrochenen Körpern erhalten, wobei die Kugeln selbst als eine Reihe von aufspringenden Löchern in der Windschutzscheibe des Jeeps auftauchten, während sich Entsetzen in den betroffenen Gesichtern hinter diesem Glas spiegelte. Er sah, wie die plötzlich schlaffen Hände das Lenkrad losließen und es sich selbst bis zum geringsten Widerstand zurückdrehte. Dann hoben sich die Vorderräder des Fahrzeugs auf den erhöhten Rand der Straße, das kleine Auto wurde in die Luft katapultiert und segelte in die Luft hinaus, wobei es die menschlichen Körper in seinem Flug ausspuckte.

Bolan sah nicht, wie der Jeep wieder landete, aber er hörte es und zeichnete ein mentales Bild von einem Ende über das andere Ende des Berges, als er die .45 ins Holster zurücksteckte und schnell zu dem verletzten Mann zurücklief. Er durchschnitt dem befreiten Gefangenen die Fesseln an den Handgelenken und sagte zu ihm: „Wir sollten uns besser beeilen.“

„Ich glaube nicht, dass ich gehen kann“, stöhnte der Mann.

„Beine gebrochen?“, erkundigte sich Bolan schroff.

Der Typ schüttelte den Kopf. „Nein. Aber schwach ... verdammt, ich bin so schwach.“

„Es heißt gehen oder sterben, Soldat“, schnappte Bolan. Er holte die Geldkisten zurück und ging in die gleiche Richtung, die der Jeep genommen hatte, den Berg hinunter. „Es geht den ganzen Weg bergab, wenn das ein Trost ist“, fügte er hinzu und blickte zurück, um zu sehen, ob der Kerl ihm folgte.

Das tat er, aber langsam und mit Mühe. Bolan blickte finster und warf eine der Kisten den Berg hinunter, dann schwang er sich zurück, um einen Arm um die Brust des Mannes zu legen.

„Arm um den Hals“, befahl er ihm. „Komm schon, verdammt, lass es uns zu Ende bringen.“

Der verletzte Mann zeigte seinem Befreier ein verzerrtes Lächeln. „Ausnahmsweise einmal gehen wir zusammen weg“, keuchte er und ließ Bolan den größten Teil seines Gewichts nehmen. „Du hast mich nicht erkannt, was?“, murmelte er einen Moment später, als sie taumelten und die steile Steigung entlang glitten.

„Dreck“, knurrte Bolan.

„Was?“

„Dein Name ist Dreck, Soldat, und meiner auch, wenn wir dieses Gebiet nicht in ein paar Sekunden geräumt haben. Also spar dir den Atem für das Wichtigste.“

„Kein Dreck“, krächzte der Typ. „Lyons. Ich bin Carl Lyons, Bolan.“ Und damit wurde er ohnmächtig und zum Schwergewicht in Bolans Armen.

Der große Mann im schwarzen Kampfanzug ließ ein erschrockenes Grunzen hören und die Geldkiste wegrutschen, als er die bewusstlose Figur auf seine Schulter hob.

Jemand da oben spielte Würfel mit dem Schicksal des Henkers.

Er war an diesen Berghang, um einen Beitrag zu seiner geplünderten Kriegskasse einzusammeln. Es war ein perfekter Schlag gewesen, direkt nach Zeitplan. Dann hatte er plötzlich das Interesse an Kriegskünsten verloren und all das Geld, das er dem Mob hatte abnehmen können.

Also ging er mit nichts anderem als einem halbtoten Polizisten auf den Schultern davon.

Der Henker bereute es nicht. Gefallene Würfel gegen ihn oder nicht, es waren durchaus lohnende fünfzig Sekunden gewesen.