Читать книгу Mack Bolan Sammelband 3 - Vier Mafia-Thriller - Don Pendleton - Страница 15

Zehn Minuten lang fuhr der Einsatzwagen ohne Licht, schnurrte ruhig auf einem Netz von Feldwegen und Landstraßen, die oft ohne Strom in den Abfahrten auskamen, und hielt häufig an, um eine Erkundung des umliegenden Terrains zu erleben.

Erst als sie die Höhen verlassen und sich wieder der Staatsstraße angeschlossen hatten, war Bolan sicher, dass es keine Verfolgung gab. Er rätselte über diese Schlussfolgerung, setzte einen direkten Kurs auf Vegas und kündigte seinem Passagier an: „Sieht so aus, als hätten wir uns verstanden.“

Eine schwache Bestätigung der Situation kam vom Heck des Lieferwagens.

„Alles in Ordnung?“, fragte Bolan.

„Ich schätze, ich werde es überleben. Und ... Bolan ...“

„Ja?“

„Danke.“

Bolan lächelte und sagte: „Sicher.“

Es gab keinen Grund für einen Dank. Bolan wusste das. Und Lyons wusste es. Bolan hätte jeden geschwächten Mann aus diesem Schlamassel herausgeholt, selbst wenn er ein völlig Fremder gewesen wäre – selbst wenn er ein Mafioso gewesen wäre.

Es gab keine einfache intellektuelle Erklärung für diese Facette des Charakters des Henkers. Als Mann, der sich einer tiefen Selbstbeobachtung unterzog, war er oft selbst verwirrt über diese scheinbare Inkonsequenz seiner Überlebensinstinkte. Und er verstand nur, dass manchmal – manchmal sogar in der Hitze eines Einsatzes – ein innerer Befehl ihn dazu bringen würde, ein bestimmtes Leben zu verschonen, statt es zu nehmen. Bolan hatte vor langer Zeit gelernt, seinem Instinkt zu vertrauen, und normalerweise folgte er diesem inneren Drängen, wie er es auf dieser Bergstraße getan hatte, obwohl in diesem Moment die Möglichkeit bestand, dass der Gefangene einfach ein weiterer Mafioso war, der von seiner eigenen Familie „diszipliniert“ wurde. Auch wenn Bolans Überlebensinstinkte in diesem Moment auf ein sehr präzises Zahlenspiel fixiert war.

Also war er wieder einmal der inneren Richtung gefolgt, und wieder hatte sich das als richtig erwiesen. Aber ... würde es immer so sein? Könnte dieser „innere Befehl“ nichts anderes sein als eine inhärente und wachsende Schwäche, ein Fehler im Kampfcharakter, der ihn schließlich zerstören würde? Könnte es eine zutiefst erregende Rebellion gegen die Hölle und den „Donner“ darstellen, die sein Leben in den letzten Jahren so sehr geprägt hatten? Das Schrumpfen des eigenen Schicksals? Ein unbewusster Wunsch nach Süße, Barmherzigkeit und Absolution?

Bolan grunzte und schob die Idee beiseite. Selbstbeobachtung, eine Überprüfung der eigenen tieferen Motivationen, war bis zu einem gewissen Grad eine gute Sache. Aber zu viel Selbstbefragung könnte auch einen fein abgestimmten Geist in Unordnung versetzen – und welchen größeren Fehler könnte es geben? Zum Teufel, er hatte gewusst, worauf er sich einließ, als er diesen lausigen Krieg erklärte ... er war kein Greenhorn in diesem Geschäft der unmöglichen Kriegsführung, und er hatte gewusst, dass er auf all die guten und einfachen Dinge verzichtete, die das Leben lohnend machten.

Er hatte natürlich nicht erwartet, dass er so lange überlebte. Er hatte den Feind überschätzt und seine eigene Lebenserwartung unterschätzt. Seine letzte Meile hatte er es genannt – und was für eine lange, grimmige und blutige Spur, die die letzte Meile geworden war. Was für eine einsame Person. Ja, das war der schlimmste Teil – die erzwungene Einsamkeit, die totale Isolation von den Dingen, die das Leben gut machten.

Er hatte gelernt, mit Blut und Donner zu leben, mit ständiger Gefahr und dem allgegenwärtigen Gespenst des plötzlichen und gewaltsamen Todes. Wenn er so lange leben sollte, würde er sich jemals an die Rolle des totalen Ausgestoßenen gewöhnen? Natürlich nicht. Und er erkannte, dass er kein Recht hatte, es überhaupt zu erwarten. Das war Teil des Preises, den er akzeptiert hatte, und das war das „Leben“, das er bis zur absoluten äußeren Grenze vorantreiben würde, bis zum letzten schwankenden Schritt dieser letzten blutigen Meile.

Das Leben? War nicht jeder Schlag gegen den Feind ein Eigenleben? Sicher. Sicher war es das. Der Henker hatte sicherlich mehr als ein Leben geführt. Und als Teil der Rechnung war er viele Tode gestorben. Sein erster Tod war dort in Pittsfield gewesen; er war zuerst mit Mama und Pop und Cindy gestorben. Er war wieder gestorben mit Chopper und Flower Child, Whispering Death Zitka und Bloodbrother Loudelk und Boom-Boom und Gunsmoke und Deadeye Washington – dieser fantastischen Los Angeles Todesgruppe – und er hatte gelebt, um wieder mit Doc Brantzen im Palm Village zu sterben, mit der kleinen Kampftruppe in Miami und dem süßen Mädchen, das in New York eine Mafia-Verräterin geworden war. Tode, ja, sehr reale Tode für einige sehr reale und liebe Menschen, und Tode der Seele, auch für Mack Bolan. Und wie viele Todesfälle konnte die Seele überleben?

Und wie sah es mit den anderen – den symbolischen Todesfällen – mit Verbindungen im sehr realen Leben aus, die Bolan aus Angst, sie mit in den Untergang zu reißen, nicht mehr zu führen wagte? Johnny Bolan und Val und all die Ein-Leben-Freunde, die er aufgegriffen und hastig entlang dieser blutigen Meile abgesetzt hatte, die für immer im Schatten von Bolans Multi-Leben bleiben mussten.

Sogar Lyons ... sogar ein zäher Polizist wie Carl Lyons! Lyons hatte ein eigenes Multi-Leben, um das er sich sorgen musste.

Bolan seufzte und zündete sich eine Zigarette an.

„Willst du eine Zigarette, Sergeant?“, rief er zurück.

„Ich habe aufgehört“, kam die schwache Antwort. „Hast du nicht gehört, dass es gefährlich für deine Gesundheit ist?“

Bolan kicherte. Sein „Gast“ klang eher wie sein altes Selbst. Es würde mehr als ein bisschen Prügel brauchen, um einen Polizisten wie Carl Lyons niederzustrecken. Er nahm einen tiefen Zug aus der Zigarette und schickte den Rauch zum Heck des Wagens. „Viele Dinge sind gesundheitsschädlich“, sagte er.

Sicher, viele Dinge. Zum Beispiel Krieg. Und zu viele Leben in eine letzte, blutige Meile des Sterbens zu stecken.

Das feindliche Blut störte Bolan nicht. Er lebte für ihr Blut und für nichts anderes. Zum Teufel, er wollte es unbedingt. Abgesehen vom Intellekt gab es nur einen Weg, die Mafia zu schlagen, und das war, ihr Spiel zu spielen – auf ihre Weise. Bis zu einem gewissen Punkt natürlich. Das Spiel änderte sich nur in den seltenen Momenten, wie sie Bolan auf diesem Berghang erlebt hatte, als er während einer Orgie des Aderlasses seinen Kampfplan aufgegeben hatte, um einen sterbenden Menschen wieder in die Reihen der Lebenden zu ziehen.

Ja, und da war die intellektuelle Erklärung. Das war der Name des Spiels. Schlagen Sie sie mit ihren eigenen Methoden ... aber schließen Sie sich ihnen nicht an. Für Bolan war dies der einzige Unterschied zwischen ihm und seinen Feinden. Er war immer noch ein Mensch. Wie lange, fragte er sich, könnte er so bleiben – und das Spiel weiterspielen? Wie viele Todesfälle könnte seine verrottende Seele noch überleben? Es gäbe natürlich einen endgültigen Tod ... den, der in seinem eigenen Blut geschrieben steht. Aber ... würde der Mann selbst in der Zwischenzeit sterben? Würde seine Seele irgendwo da drin vom Ansturm wiederholter Zwischenfälle abweichen und ein gestörtes und halb menschliches Dschungeltier zurücklassen, um wahllos in einer ungezügelten Übung des Mafia-Spiels zu jagen?

Bolan wendete die Idee hin und her und wusste, dass dies ein Preis war, den er nicht bereit war, für seinen Krieg zu zahlen. Warum ein Übel durch ein anderes ersetzen? Es war besser, es jetzt, heute Abend, zu beenden und sein Blut und seine Seele zusammen fließen zu lassen.

Als ob er die Gedanken seines Retters spürte, sprach Carl Lyons aus der Dunkelheit des Vans und sagte zu ihm: „Du bist seit unserem ersten Treffen sehr gewachsen, Bolan. Aber selbst mit dem neuen Gesicht wusste ich auf den ersten Blick, dass du es warst. Oder sollte ich sagen, beim ersten Eindruck. Wie zum Teufel hältst du es am Laufen?“

„Es wird zu einer Lebensweise“, murmelte Bolan. Sicher. Verpflichte dich einfach zu endloser Kriegsführung, töte dann schneller und laufe schneller als der andere Kerl. Er lächelte und fragte den Polizisten: „Was meinst du damit, ich bin gewachsen?“

Lyons rutschte behutsam in den Sitz neben Bolan. „Ich meine, du bist nicht derselbe wilde Krieger, dem ich in L.A. gegenüberstand. Mehr Klasse oder so.“

Bolan seufzte und antwortete: „Nun, wir lernen weiter, nicht wahr? Fühlst du dich gut genug, um vorne zu sitzen?“

Der Polizist zuckte und bewegte sich herum und suchte eine bequemere Position. „Nicht wirklich“, sagte er. „Aber es gibt ein paar Dinge, die ich dir sagen muss, bevor du mich absetzt.“

Bolan nickte mit dem Kopf. „Fairer Austausch“, sagte er.

„Erinnerst du dich an den Washingtoner Mitarbeiter in der Pointer Operation?“

„Harold Brognola“, antwortete Bolan ohne Emotionen.

„Ja. Er sagte mir, dass er mit dir in Miami gesprochen hat. Hör zu. Washington hat ein Interesse an dieser Operation, an der ich gerade arbeite. Wieder Brognola. Bei unserem letzten Kontakt haben wir kurz über dich gesprochen. Er sagte, du hast in New York zu viele Wellen geschlagen. Und Chicago war der letzte Strohhalm. Ein Kongressabgeordneter aus Illinois übt wirklich Druck auf das Justizministerium aus. Ein paar andere auch, mit viel Einfluss. Sie sagen, dass das FBI bei diesem Deal seine Fäden zieht, dass sie dich vor Monaten hätten eliminieren können, wenn sie es wirklich versucht hätten.“

Milde sagte Bolan: „Du sagst mir nichts Neues, und es kostet dich zu viel Kraft. Geh zurück und leg dich hin.“

„Nein, hör zu“, fuhr Lyons ungerührt fort. „Die Mafia ist auch in Hochform. Sie haben eine Art Bolan-Alarm, landesweit, weltweit, schätze ich. Sie warten nur darauf, dass du irgendwo auftauchst. Nun, du bist aufgetaucht. Diese Stadt wird vor Tagesanbruch vor Kopfjägern wimmeln, darauf kannst du wetten.“

„Ich hatte schon darauf gesetzt“, sagte Bolan zu ihm.

„Dann verdopple die Wetten. Die Taliferos leiten persönlich den Einsatz.“

„Wir haben uns schon einmal getroffen“, betonte Bolan.

„Du bist nicht der Einzige, der lernt, weißt du“, antwortete der Polizist. „Diese Kerle haben jeden Schritt des Bodens, den du zurückgelegt hast, durchsucht und ihre eigenen Wunden geleckt. Inzwischen kennen sie dich wahrscheinlich besser als du dich selbst. Und sie wollen dein Blut, Bolan.“

„Sie sollen sich hinten anstellen“, antwortete Bolan mit finsterem Blick.

„Nicht diese Kerle“, bestand der Polizist darauf. „Sogar ein Capo geht mit Abstand um die Talifero-Brüder herum.“

Bolans Blick wurde untermalt mit einem schwachen Lächeln, und er sagte: „Okay, ich werde auch herumgehen. Ist das alles, was du mir sagen wolltest?“

„Nein. Brognola sagt, du kannst sein Angebot vergessen.“

„Ich habe es vor langer Zeit vergessen.“

„Der Punkt ist, Bolan, er kann dir jetzt nicht einmal für dich beten. Die Hitze ist da und alle Töpfe kochen. Brognola sagt, es ist jetzt alles in Ordnung, hol Bolan. Vergiss persönliche Gefühle und vergangene Schulden, hol Bolan.“

„Ist es das, was du in Vegas machst?“, fragte der Henker ruhig.

„Nun, nein. Ich bin auf etwas ganz anderes aus. Aber Brognola sagte ...“

Bolan zerquetschte seine Zigarette und sagte: „Ja?“

Lyons hustete und klammerte sich an seinen Bauch und sagte dann: „Die Feds springen mit den Taliferos.“

„Was bedeutet das?“

„Sie denken, dass der Bolan-Alarm des Mobs besser ist als der ihre, und sie gehen die Talifero-Brüder an; ständige Überwachung, Telefonabhörung, das ganze Zeug. Wenn die Welt dich überrollt, Bolan, wird die Regierung deiner Nation genau dort sein, wo dein verstümmelter Kadaver eingestampft wird.“

Der Mann in Schwarz zuckte mit den Schultern und griff abwesend nach einer weiteren Zigarette. „Ich habe nicht gerade die Ehrenmedaille erwartet“, sagte er leise.

„Nun – du musst aufpassen. Wenn die nationalen Vollstrecker auftauchen, werden die Bundesbehörden direkt hinter ihnen – oder unter ihnen – stehen. Ich wollte, dass du das weißt. Außerdem habe ich ...“

Bolan entzündete seine Zigarette und blies den Rauch aus dem Fenster. „Was hast du?“

„Brognola sagte noch etwas anderes. Das, äh, ist ziemlich mies, Mack. Er sagte – wenn sich unsere Wege kreuzen sollten – sollte ich dir Danke für die Gefälligkeiten der Vergangenheit sagen. Und dann sollte ich dich niederstrecken.“

Bolans Augen flackerten zu seinem Beifahrer. „Du hast die Waffe“, stellte er kalt fest.

„Welche Waffe?“ Der Colt rutschte in den Sitz zwischen Bolans Beinen. „Er sagte, es wäre das Netteste, was wir für dich tun könnten. Er sagt, du bist ein toter Mann und suchst nach einem Ort, an dem du in Frieden ruhen kannst. Das glaube ich nicht, Bolan.“

„Danke.“

„Ich glaube, du bist der lebendigste Hurensohn, den ich je gesehen habe. Und das ist es, was ich dir sagen möchte ... nicht nur, weil du mir das Leben gerettet hast ... sondern auch, weil ich nicht viel Vertrauen in eine Welt haben könnte, die nicht auch Platz für einen Mack Bolan hat. Okay?“

„Okay“, antwortete Bolan, mit engen Lippen. „Ich äh ... danke, Lyons.“

„Sicher“, sagte Lyons feierlich. Kein Dank war nötig, Lyons wusste das. Und Bolan wusste es.

Aber dieses vertraute enge Gefühl in der Brust des Henkers begann sich aufzulösen, und Bolan verstand auch das. Die Seele war noch intakt, und sie konnte noch auf einen einfachen Akt menschlicher Freundschaft reagieren.

„Danke“, sagte Bolan noch einmal.

„Ich sagte, sicher.“

Bolan kicherte und gab den Colt an seinen Freund, den Polizisten, zurück. „Diese, äh, FBI-Agenten. Sie wollen auch Blut sehen, was?“

Lyons seufzte. „Inoffiziell, wie ich verstehe, ist der Befehl, sofort zu schießen.“

Bolan runzelte die Stirn über seine Zigarette und löschte sie. „Die Mad-Dog-Behandlung, was?“

„Das ist es“, antwortete Lyons schnell. „Und sie werden es als einen Akt der Gnade betrachten, wenn sie zuerst zu dir kommen. Die Taliferos, mein Freund, haben einige schreckliche Pläne für dich im Sinn. Muss ich, äh, noch mehr sagen?“

Nein, der Schatten aus den anderen Leben des Henkers musste nicht mehr sagen. Bolan wusste sehr wohl, was ihn erwartete, wenn er von der „Bruderschaft des Blutes“ lebend gefangen genommen werden sollte. Und die „Stadt des Zufalls“ lag direkt vor ihnen. Dies wäre ein ebenso guter Ort wie jeder andere, um sich dem zappelnden Schicksalsfinger zu stellen, den Bolan durch seine Blutbahn kriechen fühlte.

Die Zeit war gekommen, wieder zu leben ... mutig durch das Tal des Todes zu schreiten. San Francisco konnte und würde warten können. Las Vegas war bereit und wartete darauf.

Und alle Seelen sollen sich hüten ... sogar die des Henkers selbst.