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Kapitel 2: Vorwärts zur Front

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Joe „das Monster“ Stanno hatte zwanzig Jahre damit verbracht, seinen schlechten Ruf zu pflegen. Körperlich für die Rolle prädestiniert, gaben Stannos Stummelbeine und ein übergroßer Rumpf ihm das Aussehen eines Gorillas – und das grausame Gesicht tat nichts, um die bedrohliche Kraft der massiven Brust und der breiten Schultern zu mildern. Sein grausamer Ruf und seine fast wahnsinnigen Mordgelüste hatten Joe, dem Monster eine angesehene Position in einer Organisation gesichert, die auf Einschüchterung und Gewalt aufgebaut war.

In seinen frühen Jahren war Stanno ein Totschläger und Knochenbrecher gewesen, ein Muskelmann zum Einschüchtern für Schutzgelderpresser in Brooklyn und später in Cleveland, der sich als Killer, Leibwächter und Mafiakämpfer weiter entwickelte. Eine Grand Jury in Ohio in den frühen 60er Jahren erhielt Beweise, die Stanno mit sechzehn Morden verbanden, 23 Fälle versuchtem Mord und eine fast unendliche Liste von Angriffen und Erpressungen. Die Jury unterließ es, auf diese Anschuldigungen zu reagieren, und Stanno fiel abrupt aus dem Blickfeld. Einige Zeit später tauchte Joe das Monster in Las Vegas als Sicherheitschef im „Gold Duster“, einem der neuesten Luxushotels des Strips, auf.

Beweise, die von eingesetzten Bundesbeamten gesammelt wurden, zeigten, dass Stannos Hauptrolle in Vegas die eines familieninternen „Vollstreckers“ war – und dass seine Autorität direkt vom Familienrat oder den jeweiligen Konsortialchefs gefördert wurde. Es war bekannt, dass der Mob Las Vegas als eine offene Stadt betrachtete, was nur bedeutete, dass keine Familie eine territoriale Zuständigkeit für die Unterweltaktion besaß – das Feld war offen für alle und jeden. Joes Position war daher sehr wichtig; es war seine Aufgabe, dafür zu sorgen, dass die Rivalitäten zwischen den Familien und die Wettbewerbsaktivitäten in einem friedlichen und gegenseitig produktiven Tempo aufrechterhalten wurden. Er war, kurz gesagt, der „Mann vor Ort“ und verantwortlich für die Disziplin der Syndikate im gesamten Bundesstaat Nevada.

Niemand würde behaupten, dass Joe das Monster Stanno nicht der perfekte Mann für den Job war. Seine bloße Anwesenheit bei jedem Familientreffen reichte aus, um kriegerische Stimmungen zu beruhigen und aggressive Instinkte zu beruhigen. Es war in der Tat ein stehender Witz geworden, dass ein Friedensstifter, wenn es innerhalb des Kaders zu Streitigkeiten kam, die kriegführenden Parteien warnte: „Hört auf damit, oder ich rufe Joe das Monster herbei, um euch die Leviten zu lesen.“

Der Witz war nicht ohne sachliche Grundlage. Ein bloßes finsteres Gesicht von Stanno reichte in der Regel aus, um die Aufregung auch hochrangiger Aktionäre in den verschiedenen Familien zu beruhigen.

Und jetzt stand Joe das Monster hölzern inmitten eines Katastrophengebietes und blickte böse auf das unglaubliche Blutbad an diesem Berg. In der Beleuchtung durch mehrere Fahrzeugscheinwerfer durchstreifte eine kleine Gruppe von Revolvermännern die Szene mit Schrotflinten und Thompsons, zählte die Leichen, identifizierte die Toten und versuchte, einen gewissen Überblick dessen zu gewinnen, was sich dort abgespielt hatte.

Der Anführer der Gruppe drehte sich vom geschwärzten und rauchenden Rumpf eines Geldtransporters weg und rief: „Es war ein Raubüberfall, Joe. Es gibt keine Anzeichen von Geld. Die Boxen waren feuerfest. Und sie sind nicht hier.“

Stanno schnauzte: „Also, wohin ist es so schnell verschwunden?“

„Gott, ich weiß nicht, Joe“, rief der Mann zurück. „Alles, was ich weiß, ist, dass sie einen harten Zug gemacht haben. Ich habe noch nie so ein Durcheinander gesehen.“

„Nun, ich will, dass alle befragt werden!“, schrie Stanno. „Ich will, dass jeder verdammte Mann ausgequetscht wird, und sie sollten sich besser ein paar gute Geschichten ausdenken!“

„Du denkst doch nicht, dass einige unserer eigenen Jungs ...“

„Halt die Klappe über das, was ich denke! Sag mir nicht, was ich denken soll! Wo zum Teufel sind Georgie Palazzo und seine Jungs, was? Ich mag es nicht, wenn sie einfach aufstehen und verschwinden, schon gar nicht, wenn die Hölle los ist. Ich will es wissen ...“

„Hier unten!“, kam ein Schrei aus der Dunkelheit hinter Stanno. „Es ist Georgies Jeep, der in die Hölle gerissen wurde!“

Der Vollstrecker deutete mit dem Daumen zur entfernten Stimme und befahl dem Mannschaftsführer: „Geh und sieh nach!“

Der Hauptschütze der Revolvermänner wählte zwei Männer aus, die ihn begleiteten, und die drei verschwanden den Berg hinunter. Ein anderer Mann eilte zu Stanno und verkündete: „Sorry, Joe – Tickets ist gerade gestorben.“

„Du hast nichts aus ihm herausbekommen?“, knurrte der Vollstrecker.

Der Mann schüttelte den Kopf. „Nichts mehr. Aber er hatte das in der Faust.“ Er übergab einen metallischen Gegenstand und trat respektvoll zurück.

Stanno hob das Objekt in die offene Handfläche und inspizierte es lauernd im harten Licht. „Was zum Teufel ist das?“, knurrte er.

„Das nennt man eine Schützenmedaille“, antwortete der Hartmann. „Das war ein Bolan-Schlag, Joe.“

„Bolan?“, explodierte Stanno.

Der Soldat schluckte nervös und machte einen weiteren Schritt zurück. „Es sieht ganz so aus, Joe. Das sind seine Visitenkarten, diese Medaillen. Er lässt immer eine zurück. Ich war unten in Miami, als ...“

„Okay, okay!“, brüllte Stanno. Er stürmte voran und fegte den Ganoven aus dem Weg, als er zornig zum Wrack herabstieg und eine persönliche Inspektion durchführte.

Die anderen Kerle hielten eine diskrete Distanz, als Joe das Monster durch die Überreste seines Skim-Konvois pflügte. Jemand murmelte: „Vorsicht, Joe ist sauer.“

Der Crewchef und seine kleine Gruppe tauchten wieder auf der Fahrbahn auf und überquerten grimmig die andere Seite, um ihren unglücklichen Bericht an den Chef zu machen. Stannos riesige Schultern beugten sich unruhig, als er zuhörte, dann warf er seinen Kopf wie ein Dschungel-Affe zurück und bellte: „Okay, zurück zur Zentrale!“ Er ging von den Trümmern weg und bewegte sich schnell die Straße hinauf zu seinem Fahrzeug.

„Mach keinen Scheiß mit diesem Schrott! Schiebt das Zeug von der Straße und bringt die toten Jungs zum Haus!“ Er drehte sich auf halbem Weg herum, stieß einen zitternden Finger auf den Mannschaftsführer. „Geh ans Funkgerät und sag dem Hubschrauber, er soll zurückkommen. Der Typ ist entweder schon lange weg, oder er wartet nur darauf, uns noch einen Schlag zu versetzen. Aber bringt alle zurück. Wir haben harte Arbeit vor uns.“

„Hart arbeiten!“, bedeutete nur einen Rückzug in die Verteidigung. Joe das Monster hatte zwanzig Jahre Gewalt nicht allein mit Grausamkeit überlebt. Er hatte auch gelernt, wann er seine Hörner einziehen und sich zurückziehen sollte.

Und für einen Bruchteil einer Sekunde hatte er seinen Jungs auf dieser makabren Bergstraße ein Gesicht gezeigt, das sie noch nie zuvor auf Joe Stannos kräftigen Schultern gesehen hatten – ein Gesicht voller Angst und Schrecken. Vielleicht ist das alte Sprichwort wahr, das darauf hindeutet, dass im Herzen jedes Schlägers eine angeborene Schwäche und Angst lauert ... und vielleicht sogar Feigheit. Oder vielleicht war Joe das Monster einfach ein Realist mit einem instinktiven Respekt vor dem Unverständlichen.

Eines schien sicher zu sein.

Nicht einmal Joe Stanno war bereit, da draußen am Rande des Vergessens mit Mack dem Bastard auf dem Kriegspfad herumzuspielen. Außerdem hatten die direkten Vorgesetzten der Talifero-Brüder Stanno genaue Anweisungen gegeben. Sie forderten eine sofortige Benachrichtigung über jeden Kontakt mit Bolan.

Stanno befolgte nur Befehle.

Selbst für den Monster-Mann schien es das Sinnvolle zu sein.

*


Carl Lyons hatte Bolan während dessen Kampfs gegen die in Los Angeles ansässige Familie von Julian DiGeorge zuerst getroffen, als der junge Detektiv der speziellen Einsatzgruppe „Schnappt Bolan“ mit dem Codenamen Hardcase zugeordnet wurde. Sie waren bei einer dieser elektrisierenden Kopf-an-Kopf-Begegnungen auf der Höhe eines Bolan-Treffs zusammengetroffen und hatten sich über die Waffenläufe hinweg angestarrt.

Einige Stunden vor dieser Konfrontation hatte Bolan während einer Hetzjagd auf den Autobahnen von Los Angeles so etwas wie einen Trottel aus dem jungen Polizisten gemacht, und Lyons hatte es ziemlich gejuckt, eine weitere Konfrontation mit trügerischen Mann in Schwarz zu bekommen. Und dann, als die Gelegenheit gekommen war, hatte dieser harte, aufstrebende Polizist aus L.A. einfach nur in eisigem Erstaunen dagestanden und den kühnen Soldaten beobachtet, der seine Waffe ablegte, sich umdrehte und ruhig davonlief, nachdem er angekündigt hatte: „Du bist nicht der Feind.“

Das Schlimmste aus Sicht des Detektivs war, dass er dem meistgesuchten Mann in Los Angeles erlaubt hatte, genau das zu tun ... zu gehen. Ihr Leben wurde nach dieser Nacht etwas verbundener, wenn auch für Lyon widerstrebend, und diese angespannte „Freundschaft“ hatte wesentlich zu Bolans südkalifornischem Sieg über den Mob beigetragen. Es war auch direkt verantwortlich für die Tatsache, dass Bolan dieses Schlachtfeld verließ, und das war eine Schuld, die ein Mann nicht mit einem Achselzucken wegsteckte. Jedenfalls kein Mann wie Mack Bolan.

Er legte seine Last jetzt auf eine behelfsmäßige Koje im hinteren Teil des „Kriegswagens“, einen Ford Econoline Van, den Bolan während der New Yorker Schlachten gekauft und ausgestattet hatte, und der nun im Schatten eines schmalen, blinden Canyons direkt an der Staatsstraße stand. Lyons erlangte sein Bewusstsein, als Bolan ihn versorgte, und er leistete einen schwachen Widerstand, bis sein Retter befahl: „Komm zu dir, Sergeant!“

„Was ist los!“, fragte der Polizist aus L.A. und sank schwach zurück. „Bist du das, Bolan?“

„Ja.“ Es war stockdunkel in dem kleinen Van. Bolans Finger untersuchten den anderen Mann vorsichtig nach Wunden. „Wo bist du verletzt?“, fragte er schroff.

„Nur von oben nach unten“, antwortete der Polizist schwach. „Sie haben den ganzen Tag an mir gearbeitet.“

„Vorsichtig würde ich sagen“, sagte Bolan zu ihm. „Du scheinst überall etwas zu haben.“

„Ja. Ich glaube, sie haben mich innerlich verletzt. Ich ... wenn ich es nicht schaffe, Bolan ...“

„Fühlst du dich so schlecht?“, knurrte der Mann in Schwarz.

„Ja. Ich fühle mich so schlecht“, stöhnte Lyons.

Bolan hatte festgestellt, dass die Kopfwunde des Polizisten nicht mehr als eine oberflächliche Kopfverletzung war. „Du musst Mafiablut an dir haben“, schloss er. „Das alles hätte nicht aus dieser Wunde bluten können.“

Lyons grunzte. „Es sprudelte aus allen Richtungen auf mich ein. Verdammt, was für ein Schlag.“ Er stöhnte wieder und drehte sich in einem starken Krampf um. „Hör mir zu“, zischte er. „Mein Deckname ist Autry ... James Autry. Ich bin an die Behörden von Nevada ausgeliehen. Du musst diese Tarnung schützen, egal was passiert. Verstanden? Lass es nicht zu ...“

Bolan wischte den Einwand mit einer Handbewegung zur Seite: „Keine Sorge. Wir werden es durchziehen. Bist du stark genug, um eine Waffe zu benutzen?“

„Ich schätze schon. Wo sind wir hier?“

„Weniger als eine Meile vom Einsatzort entfernt“, antwortete Bolan. „Wir werden uns schnell verziehen. Wir könnten es nur schaffen, wenn sie nicht den Hubschrauber da oben haben, der bei der Suche hilft.“

„Hör zu ... wenn es kritisch wird ... kontaktiere Pete O’Brien in Carson City. Sag ihm, dass ich bei der Legende geblieben bin und das Ding von meiner Seite aus noch sicher ist. Sag es ihm, Bolan.“

„Sicher, ich werde es ihm sagen“, versprach Bolan. „Du denkst, du verblutest innerlich?“

„Ja, ich schätze schon. Hör zu, sag ihm, dass es das kalifornische Karussell ist. Vergiss das nicht. Kalifornisches Karussell.“

„Okay. Pete O’Brien, Carson City, Kalifornien-Karussell – ich habe es.“ Bolan drehte den Deckel von einer Thermosflasche. Er hob den Kopf des geschwächten Polizisten und führte die Flasche zu seinen Lippen. „Mach dir nur den Mund nass“, warnte er. „Spül den Mund und spuck es aus.“

Lyons tat es, und einen Moment später erklärte er: „Mir geht es gut.“

Bolan führte einen frisches Magazin in seine .45 ein und drückte die Waffe in Lyons Hand. „Sie ist schussbereit“, warnte er ihn. „Ich gehe jetzt nach vorne. Wir könnten noch in ein Feuergefecht geraten. Wenn man jemanden Yankee Doodle pfeifen hört, ist das der, auf den man nicht schießt.“

Lyons kicherte schwach und sagte: „Du denkst an alles.“

„Bis ich sterbe“, versicherte Bolan ihm und setzte sich hinter das Steuer, um das Fahrzeug zu starten.

Ja, Bolan hatte nachgedacht. Er dachte, dass all die faulen Kadaver auf diesem Berg nicht einen Finger dieses mutigen Polizisten wert wären. Er hatte San Francisco im Visier gehabt und hatte in der Spielerstadt angehalten, nur um in die Skim-Aktion einzusteigen und ein paar Dollar für seine Kriegskasse abzuholen.

Aber jetzt hatte er den Eindruck, dass sich hinter dem Glanz von Vegas viel mehr abspielte als ein bisschen Finanzjonglage mit Casino-Gewinnen.

Sobald er Carl Lyons in kompetente Hände abliefern konnte, wollte der Henker einen Blick hinter diesen Glitzervorhang werfen.

Ja, die Würfel rollten – von ganz oben, wie es schien.

Bolan war kein Krieger, der die Anweisungen von der Bühne aus ignorierte.

Und in seinem kampfbereiten Verstand war das Gerangel um die Glitzer-Stadt bereits im Gange. Der Henker näherte sich Vegas.

Mack Bolan Sammelband 3 - Vier Mafia-Thriller

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