Читать книгу Drei Fälle für Copp: Drei Krimis - Don Pendleton - Страница 10

Kapitel 3

Ich wachte das zweite Mal an diesem Morgen in meinem eigenen Bett auf, und zwar mit wahnsinnigen Kopfschmerzen, getrocknetem Blut in der Nase und einer nackten Frau neben mir. Sie war sehr hübsch, aber eine völlig Fremde, und es dauerte einen Moment, bis ich durch den Nebel in meinem Kopf wieder klar sehen und die Situation begreifen konnte. Nicht, dass ich noch nie neben einer fremden Frau aufgewacht wäre, aber bei dieser Frau waren die Handgelenke mit Handschellen an die Knöchel gefesselt – stellen Sie sich das vor, wenn Sie können: linkes Handgelenk an linken Knöchel und das Gleiche auf der anderen Seite, eine äußerst verletzliche Anordnung. Ihr Mund war mit Klebeband zugeklebt, und die Augen traten ihr vor Angst aus den Höhlen. Der süßliche, übelkeiterregende Geruch von Chloroform hing schwach in der Luft, und jemand versuchte, meine Hintertür aufzubrechen, die direkt ins Schlafzimmer führt.

Ich wollte meiner ungebetenen Bettpartnerin gerade versichern, dass die Dinge nicht so waren, wie sie zu sein schienen, als die Tür nachgab und zwei uniformierte Bezirkspolizisten mit gezogenen Pistolen eintraten.

Also was soll's. Es war inszeniert, sicher, aber wie hätte ich jemanden davon überzeugen sollen? Diese Bastarde waren losgezogen und hatten sich irgendwo auf der Straße eine Frau geschnappt, sie mit Chloroform betäubt und sie zu sadistischen Zwecken in mein Bett gelegt, während ich mit einer leichten Gehirnerschütterung döste, und dann den Bullen einen Tipp gegeben.

Sie hatten sogar meine Handschellen benutzt, und das Opfer hatte seine Entführer nicht gesehen. Sie war von hinten gepackt worden und wusste nichts weiter, bis sie in meinem Bett erwachte.

Ich wurde wegen Entführung, Körperverletzung und versuchter Vergewaltigung angeklagt, und es war tief in der Nacht, bevor mein Anwalt mich befreien konnte. Zu diesem Zeitpunkt war es schon zu spät, und mir war allzu schlecht, um noch etwas zu tun, also ging ich nach Hause, reparierte meine Tür und legte mich ins Bett. Ich habe nicht einmal meinen Anrufbeantworter abgehört. Ich hatte den ganzen Tag nichts gegessen – ich fühlte mich nicht dazu in der Lage – und ich muss sagen, dass ich mich wie ein geprügelter Hund fühlte.

Aber verstehen Sie mich nicht falsch. Jemand hatte mir seine Macht gezeigt, klar, und ich musste sie respektieren. Ich bin schließlich kein Don Quijote und hatte mich daher nie dazu berufen gefühlt, loszuziehen und mit Drachen zu kämpfen. Ich hatte nicht einmal irgendwelche unmöglichen Träume. Ich bin wohl eher ein Realist. Aber diese Sache war sehr persönlich geworden. Ich war nicht mehr nur beiläufig neugierig auf die Menschen in La Mancha , ich war jetzt rasend neugierig auf die Demonstration der Intrigen, die dazu geführt hatte, dass ich angeschossen, von Bundesbeamten schikaniert und dann wegen sehr ernster krimineller Vergehen belangt wurde.

Abgesehen davon, dass ich ein Realist bin, bin ich auch ein ziemlich gut ausgebildeter Polizist. Ich wusste, dass ich es mir nicht erlauben konnte, wie ein Opfer zu denken. Was mir passiert war, hing rein zufällig mit dem zusammen, was sonst noch passierte. Ich musste der Polizist in diesem Fall werden. Zum Teufel, das musste ich. Sonst war ich nur ein weiteres Opfer, und in der Opferrolle fühle ich mich alles andere als wohl.

Also würde ich nicht aufgeben.

Als ich an diesem Abend nach Hause ging und mich ins Bett legte, bereitete ich mich tatsächlich auf den Krieg vor.

Und es ist gut, dass ich gut geschlafen habe, denn ich würde es erst wieder tun, als der Krieg vorbei war.

*

Etwas ist seltsam an der Polizeiarbeit, selbst an der privaten – man kann monatelang in der langweiligsten Routine leben, die man sich vorstellen kann, und dann kann der Job plötzlich ohne Vorwarnung über einen hereinbrechen, und man ist kaum in der Lage, mit ihm Schritt zu halten. In kaum – was? – acht Stunden oder so war aus gähnend langweiliger Routine die Gefahr geworden, zusammengeschlagen zu werden, und ich verstand noch nicht einmal den Grund dafür. Und ich tappte nach weiteren zwölf bis vierzehn Stunden eines demütigenden und entmenschlichenden "juristischen Prozesses", der mich ermutigen sollte, immer noch im Dunkeln, ein juristischer Prozess, darauf angelegt, dass ich hinsichtlich dieses Falls für immer im Dunkeln bleiben sollte.

Welcher Fall?

Sehen Sie – sogar da tappte ich im Dunkeln. Ich hatte keine Ahnung, was da vor sich ging. Es war aber ziemlich offensichtlich, dass es für jemanden sehr wichtig war. Ganz sicher wichtig genug, dass sich jemand große Mühe gab, mich da rauszuhalten.

Also benutzte ich am nächsten Morgen meine private kleine Druckerpresse, um eine Visitenkarte anzufertigen, die mich als Vertreter der Actors Equity Association, einer Theatergewerkschaft, auswies, und ich stattete dem East Foothills Dinner-Theater einen offiziellen Besuch ab, um den Status ihrer Equity Waivers zu überprüfen. Die Waiver, eine Verzichtserklärung, ist eine Sonderregelung für kleine Theatergruppen, die es ihnen erlaubt, unter Tarif zu zahlen.

Ich entdeckte, dass das Theater zwar Hotelräume nutzt, aber von einer anderen Gruppe unabhängig verwaltet wird, von der zu dieser Zeit am Morgen niemand anwesend war. Das Büro war nicht einmal geöffnet, aber ich fand ein hübsche junge Frau in einem der Hinterzimmer, die sich als Regisseurin des aktuellen Stücks vorstellte. Sie konnte nicht älter als dreißig sein und hatte den geschmeidigen, anmutigen Körper einer professionellen Tänzerin, dazu dunkle Augen, die vor Wärme und Intelligenz blitzten, und ein sehr gewinnendes Lächeln. Ihr Name, sagte sie, war Judith White.

Meine gefälschte Karte rief jedoch ein leichtes Stirnrunzeln hervor, sie warf ungeduldig den hübschen Kopf zurück und beschwerte sich: "Ist zweimal in einem Monat nicht so etwas wie Belästigung?"

Ich runzelte meinerseits die Stirn und murmelte etwas Entschuldigendes von wegen sich überschneidender Zuständigkeiten. „Ich möchte nur einen kurzen Blick auf Ihre Akteure werfen", fügte ich hinzu, "dann bin ich wieder weg."

"Das könnte in ein paar Tagen sowieso alles hinfällig sein", sagte sie, immer noch widerstrebend. "Ein neuer Produzent kommt, um die Show für eine nationale Tournee einzupacken."

"Sie werden das Theater nicht schließen."

"Oh nein, natürlich nicht. Wir sind gerade dabei, die nächste Show zu casten." Sie schaute auf ihre Uhr. "In etwa zehn Minuten beginnt das Casting. Sie haben mich wirklich zu einem schlechten Zeitpunkt erwischt."

"Zeigen Sie mir einfach den Ordner, und ich bin in fünf Minuten wieder weg", sagte ich.

Sie tat sogar noch mehr als das. Sie reichte mir einen prall gefüllten Ordner, murmelte "Entschuldigung" und ließ mich damit stehen, während sie auf die Bühne ging, um ein paar Frühankömmlinge zu begrüßen. Der Ordner war mit " Man of La Mancha – Cast File" – „ Mann von La Mancha – Besetzungsliste“ – beschriftet und enthielt ein Bündel von Lebensläufen mit Fotos.

Ich sah sie nicht durch, sondern ging einfach die Straße hinunter zu einem Kopiergeschäft und kopierte sie an einem Selbstbedienungsgerät. Ich war nicht länger als fünfzehn Minuten weg, ließ die Akte auf ihrem Schreibtisch liegen und ging wieder hinaus. In der Zwischenzeit hatte sich das Theater mit Bewerbern gefüllt, und die hübsche Regisseurin war völlig in das Casting für das nächste Stück vertieft und würde sich wahrscheinlich nicht einmal daran erinnern, dass ich da gewesen war.

Ich wusste nicht, wonach ich suchte, verstehen Sie, wusste nicht, dass ich es erkennen würde, sobald ich es sah. Aber irgendwo muss man ja eine Untersuchung beginnen. Ich dachte, dass der Ort hier genauso gut wie jeder andere im Dunkeln wäre, also nahm ich die Kopien aus dem Ordner mit nach Hause und wollte sie mir dort genau ansehen.

Ich hatte den Mann in Minnesota völlig vergessen und war daher ein wenig überrascht, als ich das Federal-Express-Paket vor meiner Tür fand. Ich hob es auf und brachte es hinein, aber es stand im Moment nicht sehr weit oben auf meiner Prioritätenliste, also legte ich es einfach auf meinen Schreibtisch, um es mir später anzusehen.

Was ich sehr schnell zu finden hoffte, war die Identität meiner mysteriösen "Kundin" im Fall La Mancha . Sie hatte gesagt, "wir haben gesammelt", was anscheinend bedeutete, dass ich mehr als einen Kunden hatte – aber der Flüsterer war mein Kontakt, und ich wollte einen Blick auf die gesamte Besetzung werfen, für den unwahrscheinlichen Fall, dass ich vor einem weiteren Kontakt etwas Bekanntes oder Wiedererkennbares finden würde. Es hatten noch zwei weitere Nachrichten auf mich gewartet, als ich am Abend zuvor vom Gefängnis nach Hause kam. Ich wusste das, weil ich den Anrufbeantworter überprüft hatte, bevor ich an diesem Morgen das Haus verlassen und beschlossen hatte, sie später abzuhören; eine dritte war aufgezeichnet worden, während ich unterwegs war, um den Ordner mit der Besetzung zu holen.

Ich studierte die Akte anderthalb Stunden lang – es ist eine große Besetzung –, prägte mir Namen ein und verband sie mit Lebensläufen und Fotos, dann hörte ich mir die Nachrichten an.

Eine war aus Minnesota. Das Paket war auf dem Weg. Hurra.

Die anderen beiden waren von der Flüsterin.

Die eine besagte: "Wann machen Sie sich endlich an die Arbeit? Ich hatte erwartet, Sie heute Abend im Publikum zu sehen." Das ist alles.

Die andere, aufgenommen um neun Uhr morgens, also etwa zu der Zeit, als ich in La Mancha eingefallen war, lautete: "Es ist zu spät. Sie spielen auf alle Fälle. Vergessen Sie's. Behalten Sie das Geld. Viel Glück für Sie."

Viel Glück, ja.

Ich bin wegen Entführung und versuchter Vergewaltigung dran, also vergiss es und viel Glück.

Ich öffnete das Paket aus Minnesota.

Den Namen erkannte ich nicht, aber das Foto kam mir bekannt vor. Ich hatte mir das Gesicht aus dem Besetzungsordner eingeprägt – dunkleres Haar, dunklere Haut, aber alles andere war gleich.

"Jemand versucht, unseren Star zu töten", hatte der Flüsterer zu mir in der abgedunkelten Lounge gesagt.

Die Leute in Minnesota würden sich große Sorgen machen, wenn sie das hörten.

Anscheinend hatte ich immer noch mindestens einen Kunden, und ich dachte mir, dass es an der Zeit war, den Mann von La Mancha zu treffen.