Читать книгу Анатомия подсознания - Елена Асатурова - Страница 11

Дождь зимний в городе пустом

вплетает в сон свои ноктюрны.

Мои незапертые тюрьмы —

моя душа – остывший дом.

И непослушное перо,

дрожа, царапает бумагу,

что жадно впитывает влагу.

Букв раскаленное тавро

стремится свой оставить след,

но оставляет только раны.

И чертит жизнь меридианы

из поражений и побед.

Идут на цыпочках за мной

ночей бессонных вереницы,

чтобы под утро раствориться

в воде холодной дождевой.