Читать книгу Анатомия подсознания - Елена Асатурова - Страница 24

Вам кажутся поэты чудаками,

Безумцами, что словом режут ночь

И звёзды выковыривают прочь

Из решета небесного над нами,

Чтобы бросать их в моря глубину —

Пусть светят там русалкам и дельфинам,

Чьи запятыми выгнутые спины,

Как рукопись, царапают волну.

Вам кажутся лентяями поэты —

Сиди, пиши, бумажками шурша.

Не видно глазу, как болит душа,

Разорвана, растоптана, раздета,

До тонких синих вен обнажена.

И что из раны лунный свет струится,

Чтоб вылететь не словом – робкой птицей,

И, как звезда, достичь морского дна.

А рифмы настроенью не подвластны,

И жизни смысл в чередованьи строф,

В предчувствии извечном катастроф.

И в сочетаньи безударных гласных

Мне видится какой-то высший знак.

И тянется рука к клавиатуре,

Чтоб вы мои стихи перелистнули

И вновь сказали: «Ну какой чудак!»