Читать книгу Анатомия подсознания - Елена Асатурова - Страница 20

Сажусь в электричку Москва-Петушки.

Озябшие ноги в промокших сапожках.

За мутным окном шпалы, словно стежки,

и город приколот поломанной брошкой

к семи пресловутым холмам.

…Напиться бы в хлам.

От книг остаются одни корешки.

От жизни и вовсе – бессовестно мало.

И мне говорят: «Поезжай в Петушки!»

Там можно, по слухам, начать всё сначала.

Проехав Купавну, бухнуть,

чтоб вычленить суть.

А в тамбуре ангел, не пойман – не вор,

под перьями прячет стыдливо погоны.

Забвенье разлить, словно сладкий кагор,

дрожащей рукою в привычный граненый,

всегда на троих, он спешит.

Исчерпан лимит.

Играет гармошка какую-то блажь.

Идёт, как мессия, оборванный нищий.

И думаю, может, закончить вояж,

шагнув на случайный перрон в Омутище?

Пусть пишут другие стишки

про чёртовы Петушки.