Читать книгу Анатомия подсознания - Елена Асатурова - Страница 18

Если лоза не приносит вина,

В топку бросают засохшие плети.

Пепел осадком до самого дна

Будет хранить нашу память о лете.

Книги, поверьте, в огне не горят.

Если у мастера творческий голод.

Пеплом слова его в небо летят,

Там им подарит бессмертие Воланд.

В день, когда наша с тобою любовь

Снимет устало протертые берцы,

Пепел прощальных осенних костров

Замаскирует раны на сердце.

Эта зима холоднее всех зим.

Но тосковать от разлуки не надо.

Бросим поленья в потухший камин,

Пепел весною взойдёт виноградом.