Читать книгу Анатомия подсознания - Елена Асатурова - Страница 25

Не пишется. Бумагу рвёт перо

Чернила сохнут, не успев коснуться

листа, оставить след. Разбилось блюдце

любимое, что треснуло давно.

Не дышится. Нет воздуха. Вокруг

расплавленное, выжженное лето,

и сердце тонкой ниточкой продето

в иглу судьбы, что выпала из рук.

Не верится. Не слышит Он молитв.

Не так молюсь. Не тем. Иль плохи свечи,

что гаснут на ветру. Всё врут – не лечит

ни время, ни врачи. Болит, болит.

Не выберусь. Не выберу пути

единственного, верного, прямого.

Перевернёшь листок – увидишь слово.

Прочти. Пойми. Прости. И отпусти.