Читать книгу Анатомия подсознания - Елена Асатурова - Страница 16

У моих февралей

привкус специй в горячем вине.

То горчит на губах,

то пьянит, не давая уснуть.

Загрустил Водолей,

бросил невод в небес глубине.

На фонарных столбах

его звёзды укажут мне путь.

У моих февралей

все аккорды знакомы на слух.

Заучи наизусть,

будет шанс, и мы вместе споём.

Ночь всегда холодней.

Это время беззубых старух,

и сбивается пульс,

кровь, как лава, по венам огнём.

У моих февралей

цвет индиго, раскаты штормов.

И теряется смысл.

И сливается с небом волна.

Здесь не жду я гостей,

не накрою им пышных столов.

И в манящую высь

я взлечу, как тот лётчик, одна.

Как без этого жить?

Заковав себя в серый бетон,

выпадая как снег

под колёса летящих машин,

перепутав все дни

в монохромных тоннелях метро,

замедляя свой бег —

мне же некуда больше спешить.

А мои феврали,

так и быть, пару лет подождут

на изломе страниц

недописанных вовремя книг.

Мы костры разожгли,

чтоб во тьме отыскали приют

грустный Маленький принц

и летящий сквозь звёзды старик.