Читать книгу Анатомия подсознания - Елена Асатурова - Страница 23

Мне хрупкая прозрачность ноября

Напоминает бабушкину вазу,

Чьи трещинки, невидимые глазу,

Как паутинки в капле янтаря.

Стекло её легко меняет цвет —

Желтеет, словно листья старых клёнов,

Мерцает то лиловым, то зелёным,

Как только что подаренный букет.

Так и ноябрь – не осень, не зима,

Таинственный сосуд почти наполнен,

И только ваза старая напомнит,

Что жизнь – как год – к концу идёт сама.