Читать книгу Собрание сочинений. Том 8 - Евгений Евтушенко - Страница 32

Мой сосед по купе

                               концертирует храпом —

лучше был бы он шулером,

                                             шлепая картами с крапом,

но губищами шлепает он,

                                         завывает ноздрями все пуще,

первобытно дремучими,

                                        как Беловежская Пуща.

Я не вижу лица,

                           но лицо перешло на затылок,

а затылок бугрист,

                               словно кладбище тысяч бутылок.

Боже мой,

                 сколько дряни мы в жизни с тобой

                                                                     наглотались,

из системы в систему покорный скиталец,

                                                                  неандерталец.

Ты проглатывал все,

что пихала история в глотку

Демократию ты

                          проглотил, как селедку

                                                                 под водку.

В коммунизме храпел,

а сегодня храпишь в недоносочном,

в нашем жалком,

                        потемкинском капитализме киосочном.

И тобой из тебя разве выдавлен раб?

Если что-то и выдавлено, —

                                              только храп.