Читать книгу Собрание сочинений. Том 8 - Евгений Евтушенко - Страница 40

«Это я,

            Маша…» —

как собака скулю,

дверь опять перееханной лапой скребя,

столько дров,

                      столько слов наломавший,

да и переломавший себя.

Это я,

          дети,

ваш, такой непутевый,

                                      а все же какой-никакой, а отец.

Вы на пальцы меня,

                                 словно куклу, наденьте —

наиграйтесь отцом наконец.

Я останусь

                 над кроватками вашими юный, счастливый,

хотя и в долгу, как в шелку,

а свою

           задолжавшую до неприличия юности старость

в очень черный чулан

                                    потихонечку уволоку.

Ну не биться мне лбом же!

                                             Я подамся хоть в бомжи,

лишь бы вам раздобыть

                             хоть копеечку звонкого чистого дня!

Если будет меня в моих детях все больше,

мне не страшно,

                           что будет все меньше меня.

Но нечестно,

если призраком стану являться к любимой

                                                              в пургу и дожди.

Обещаю —

                  я честно исчезну,

только замуж за честного парня и ты выходи!

Может, на золотые, с ресницами белыми, очи ромашек

свои синие, выцветшие

                                       сменю.

«Это я,

            Маша…» —

прошепчу твоим туфелькам я

и в ромашки тебя заманю.

И потомкам шепну в двадцать первом столетье,

став ночной темнотой,

                                    почему-то вздыхающей глубоко:

«Это я,

            дети…

Вы почистили зубы?

Я вам почитаю чуть-чуть на ушко…»