Читать книгу Зима не в эту осень - Геннадий Чепеленко - Страница 10

Перед закатом взгляд погас

небес. Даль искажает темень.

В ней свет, не озаривший нас,

приглушенный, самоуверен.

Саней, не видя, помнит скрип

в снегу полозьев – от мороза.

Он чувствует протяжный крик

вдогонку ветра, эхо множа.

Так, ветер – обостряет слух,

когда никто мотив не слышит.

Лишь тонкой флейтою пастух

напоминает: осень – ближе,

и – в тон заката, в полстены

Джоконда прячет тень улыбки.

Мне ближе флейта – из среды

парящих звуков, теней зыбких.

В прохладе, там, где их игра

с прохладою и тем, что блещет,

где бабочек неровный ряд

в ней неожиданно, трепещет.

Над смятой тянется ботвой,

то вверх, то вниз. Через ограду,

и – вслед лучу, по – бичевой

через нее влететь в прохладу

и – выпорхнуть, и снова стать

прошедшим, белой тишиною.

Мне – с тишиной не уставать,

когда есть вечер – за спиною

в холодном сумраке равнин,

где свет, погашенный внезапно,

их возвратит в среду картин

утерянных, когда на завтра,

в реке блеснет и – с тишиной

погаснет, чтобы яркой стала

картина неба, быть – дневной:

по изморози – к дали санной.