Читать книгу Зима не в эту осень - Геннадий Чепеленко - Страница 18

День неяркий, к закату остыв, изнутри

посветлел, чистым небом меня озадачил.

Не темнел. Даже ветер, не ищущий дым,

исчезая, за красной чертой обозначил

темноту. Он, дыша этим небом, светлел:

и – рассеивал дым, и – являлась обитель…

Не входя в темноту, он на листьях горел,

и она отзывалась. И чувствовал зритель

поздний свет, трепетавший на сквозняке,

– то, как ветер стирал звуковые повторы,

множил тени, был им на чужом языке

и контекст оставлял: темнота без опоры.

В ней не он. Отраженьем от теней всего

сам источник ее. И – жалеешь в приходе

этой тайной вечери. Он к ней – не зовет…

Это – красное небо от лампы напротив.

И – ее ты зажег. Так пытался отвлечь

– от себя темноту. И – она откровенней:

свет еще обреченней, чем строки и речь,

чем окно, за границами неба. Не зренье

изнутри, а предчувствие: небо видней

– из окна. Повтореньем – вновь круги:

тени помнящих лето – не души людей,

темнота – не пугающей комнаты угол…

Для нее нет причин. И окно не о ней:

и источник внутри, и она перед нами…

Это воды – темнели: вода – к тишине

уплывала от нас. Темнота с облаками…

Ветер был в перекосах окна и – игрой…

Не оно искажало предчувствия звуков.

Ты боялся: в погоне за новой строкой

даже точки. Строка если памяти учит,

– ни к чему…

                 В сквозняках одинокого дня