Читать книгу Зима не в эту осень - Геннадий Чепеленко - Страница 14

Умирающий летом

не способен на смерть.

Чаще он как примета

покачнувшихся стен

от стоящих напротив

или – утром в толпе,

знак распахнутых окон

к синей, с зыбью реке.

Умирающий в позднем

сне, по дням изучив,

как качаются звезды,

ритм строки и мотив:

часто с вечера утром

ярче свет в темноте

и способен

          плыть в руки,

если небо везде.

Если охрой, едва ли

будут в нем облака

плыть от синих окраин

через их берега

и для яркости красок

будет лишним мазок.

Из неоновой маски

даже желтый листок.

Бесполезны все даты

утра, с вечера дня.

Те,

       что мне благодарны,

знают вас, не меня

или – ближе Постолке!

Я так летом хотел

прокатиться на тройке,

сам не зная зачем

по лугам, где вихляет

руслом, вспыхнув река.

Там шатает, гуляет

и – трава в ветряках.

И готов я до взлета

встать под душ и удар

вод и винт самолета

если тройка к чертям,

опираясь на крылья,

не влекомый никем,

их из омута вырвав,

на любом сквозняке.

И на милость надеясь…

на себя – в сотый раз

от осенних апрелей

и – до зимних утрат,

вверх,

       до новой стоянки,

где уснул караул…

Все темно на экране.

Может кто-то уснул!

Или – холод рискует

стертым и в витражах:

молча краски тусует

в темно-белых тонах.