Читать книгу Зима не в эту осень - Геннадий Чепеленко - Страница 17

Листья повсюду, а тучи,

в белых проемах зимы,

но – простор не озвучен,

и, значит, вверху не они,

а то, что без них. Утро!

Но странно,

          кругом ни души

и – неожиданно пусто,

и – никуда не спешит

время.

Как не было ветра!

Может начать не спеша

с прикосновения к свету

ранней прохладой дыша…

но опыт и утром

                    печальный

– некому мне передать…

За поворотом недальним

некого в поле искать.

Не вдохновляет познанье,

дней не оправдан итог.

Если они не в изгнании,

то почему – всему срок?

Может такая вот осень.

Мой ответ на ее рефлекс:

утро, которое в восемь

резко толкает в шесть…

и до восьми от бессилья

круги кругами. Друг мой,

я не способен осилить

ночью расклад ветряной.

Ни листву под ногами,

ни ту, что одна. Ко мне

взгляд удален от далей.

От – темноты в синеве

я

       удален. Все теряю!

И – никакой не игрок,

если все карты не знаю…

даже – к игре предлог,

свет, в какой полусфере…

И – я закрываю глаза.

То – с чем утро и ветер

знать и при свете нельзя.

Так перемешаны краски,

что не понять, где я сам:

через – воздушные арки

я с шести в сквозняках.

Редкая птица «оттуда»

если и высмотрит свет,

то поглядеть как посуда

вдребезги – и улететь.

Вот и ответ! Не с кем

даже вести разговор…

Осколки и свет на ветер.

И откровений – повтор.

Осенью то же, что летом.

Видишь, какой же воде

отданы игры со светом,

свет если сам по себе

и не по стрелкам время…

Но, если судить по ним

то, прошивает мгновенно:

ветер стал всем чужим.

даже к пейзажам мокрым

в серых разводах стекла,

легким на белый воздух

раньше – за час до утра

на шорохи, почерки света.

Так тихо, что не знобит:

в прошлое кинуться лето

или сознательно плыть

без ветра, в иной карусели,

той, что не видно в окне,

к листьям, когда улетели

и те, что лежат на дворе.