Читать книгу Зима не в эту осень - Геннадий Чепеленко - Страница 9

Отрок с похмелья на утренней крыше

ищет опору и, врозь распластав рукава,

пробует силы по ломанной линии крика,

не опираясь на скошенный угол крыла.

Он – без нее, озаряющий детскую удаль

карандаша на рассыпчатый мельк ветерка,

под копирку творит гениальную глупость:

день начинает с нее на манер сквозняка!

Кромкою белой и красный от лезвия иней!

И – напряженней едва ли не каждая грань

белых одежд, раздуваемых веером линий

резко холодных как воздух и серая рань.

И без затеи: по глупости! Или – по пьяни

в замыслах ветра, в полетах со сна наяву,

он открывает тревожные волны в тумане,

раннее небо, как все в нем не так, на плаву!

И без опоры на крышу и взрослые страхи

сам веселится. И не в подкидного – в лото…

Настежь открытый отчаянью белой рубахи

край пропускает, но твердь еще держит его.